Revista Cerrado Cultural: abril 2016

sexta-feira, 1 de abril de 2016

SEM PALAVRAS

Por Jorge Amâncio (ALB, Brasília, DF)

vestiu-se

para um adeus

elegantemente

chegou ao velório

decorou o ambiente

silencioso

sentou à cabeceira

de corpo presente

rezou o rosário

chorou longamente

levantou-se

para o último beijo

solenemente

fechou o ataúde

caminhou lentamente

amoroso

partiu para a vida

com a metade ausente

reaprender a morre

sossegadamente

só

Dieffenbachia amoena

Por Jorge Amâncio (ALB, Brasília, DF)

quarta feira: dia de reis

natal e ano novo

desempregado

os pequenos

pele e ossos

trapos e preces

o passo lento cabisbaixo

nem diamba para distrair

desolado uma solução

o silencio é a resposta

mãos nos bolsos

dureza no rosto

última refeição

quinta feira sete de janeiro

manchete dos jornais:

Três corpos sobre a mesa: pai e filhos

Melchior (31), Gaspar (3) e Baltazar (2)

Na mesa um resto de salada de Comigo-Ninguém-Pode.

BREVE ENCONTRO

Por Jorge Amâncio (ALB, Brasília, DF)

ele entra

passa a roleta

senta no corredor

ela na janela

segura a bolsa

com um tesouro

sete corações

transplantados

ele

sorri para ela

ela

desagua em suor

a tremer os lábios

a querer falar

a apertar a bolsa

a sufoca-se

ele a toca

preocupado

cuidadoso

ela

num suspiro

assustador

desfalece

ela

morre de negrofobia

EM HIALINAS PALAVRAS

Por Samuel da Costa (ALB, Anápolis, GO)

(Para Izabella Silva)

É muito tarde

Para pedir desculpas

Veneranda amada minha

Para dar-te beijos inflamados

E fraternais abraços infindos

Proferir juras eviternas

Em hialinas palavras de amor

***

Mas agora é muito tarde

Para nós dois

Luz da minha vida

Pois o nosso tempo já passou

E não volta mais

***

É muito tarde para nós dois

Meu anjo bom

NÃO! EU NÃO QUERO MAIS SER NEGRO!

Por Samuel da Costa (ALB, Anápolis, GO)

Cansei de ser negro

De ser parado pela polícia

Ser confundido com um bandido qualquer

De ter relações promíscuas com os políticos

Sendo sempre massa de manobra

Na mão de algum abnegado...

Não! Eu não quero mais ser negro

Ser minoria nas universidades

Ser tachado de preguiçoso...

Ser o primeiro de lista dos desempregados

Não quero ficar para trás

De tudo

De todos

Das oportunidades

De um futuro melhor

Não quero mais ser negro

Ser excluído de todas as formas

De todas a maneiras

Definitivamente estou casando de celebrar

Meus ritos escondidos

Dos olhos da sociedade

Não quero mais ser negro

E ter a responsabilidade de ser:

No melhor no futebol

Ser bom no pagode

Não...

Não quero mais ter um passado

negro

Que cheira a escravidão

Que cheira a dor

Quero renunciar ao meu futuro

De dor

Não quero mais ser negro

Chega de sofrer

O banzo pós-moderno

COM LICENÇA, EU VOU À LUTA

Por Samuel da Costa (ALB, Anápolis, GO)

(Para Tais Carolina Rita)

Meu senhor vai bem!

A colheita foi boa!

Este ano...

Este século...

Para o meu senhor tudo vai bem!

Alguns negros fingiram!

Outras negras pariram,

Muitos outros...negros!

Meu senhor a colheita foi boa!

Este ano!

Este século...

Foi boa

Os Negros?

Os negros!

Alguns morreram...

Alguns Forros

Mas outros ficaram

Meu senhor

Meu amo...

Meu sinhô

A colheita foi boa!

Mas as correntes enferrujaram

Sinhô

E os negros e negras

Forros

Não estão mais aqui

Contudo preferiram

Ficar!

Livres!

Dispersos!

Por ai em qualquer lugar

NO VALE DO ESQUECIMENTO PERPÉTUO

Por Samuel da Costa (ALB, Anápolis, GO)

Quando a malta passar

Não vão me encontrar

Pois há tempos não me encontro

Onde eles pensavam que eu estaria

***

Faz muito tempo que parti

Fui até o Vale do esquecimento perpetuo

Colher negras flores

Para o meu negro funeral de ontem

***

Quando a turba ensandecida passar

Sedenta por sangue inocente

Não vão me encontrar

Pois há séculos

Não estou mais estático

Como eles pensam que estava

DENOUEMENT

By Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

In denouement

I close the door

and inside

I forget

the time

allowed

to philosophical

thinking

I care and zeal

my granted time

in random disillusion

of mistakes

I close the notebook

and rest the hand

above time

the lifeless graffiti

on confessed reasons

in judgments.

(versão Marina Du Bois)

DESFECHO

Por Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

No desfecho

fecho a porta

e dentro

esqueço

a hora

permitida

aos pensamentos

filosóficos

o desvelo com que cuido

meu tempo permitido

na desilusão aleatória

dos enganos

fecho o caderno

e repouso a mão

sobre o tempo

o grafite inerte

sobre razões confessadas

em juízo.

SCUNNERS

By Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

I dislike the nausea expressed

feelings: the water level raised

to the disgust endeavor.

The body pushed to the bottom

of resumption in another way: feelings transiting in informality

odiums and loves outworn in negative

tastes linked to the memory. I realize the

imperceptible mistake and I amplify thee

in exernal knowledge

where the established gesture

recovers the sense: the retiring

disgust gives the space

where I retract myself: the scunner

hinders the cobbles movement

in unthought memories.

(versão Marina Du Bois)

DESGOSTOS

Por Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

Não gosto do sentimento expressado

em náuseas: ondas elevam o nível

d’água ao extremo desgosto.

No afogamento o corpo levado ao fundo

do recomeço em outra forma: informalidade

com que sentimentos transitam

ódios e amores desgastados em gostos

negativos atrelados à memória. Reparo

no erro imperceptível e o amplifico

em externo conhecimento

onde o demonstrado gesto

recupera o sentido: retraído

o desgosto gera o espaço

em que me recolho: o desgosto

tolhe o movimento empedrado

em irrefletidas lembranças.

EQUAL

By Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

The multiplied little: the everlasting trait

of a time lost kinship: forgotten.

Death available in alternatives:

war disintegrating the body

leading to unknown.

The mistreated little in demonstration

equality's atavistic.

(versão Marina Du Bois)

IGUAIS

Por Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

O pouco multiplicado: marca permanente

do parentesco perdido no tempo: esquecido.

Morte disponibilizada em alternativas:

guerra fragmentando o corpo

conduzido ao desconhecido.

O pouco maltratado na demonstração

atávica da igualdade.

TO WAIT

By Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

the unfinished building, the blocked road,

the time covert: the wait reduces

life

to mistery.

Yearn the blessed moment

and accomplish on the trice

of conquest.

Review the discovered ground, the pioneered

path,the mornings’ bright space

in the winter. The luminosity highlights

the wait’s inconvenient

touch of nostalgia.

(versão Marina Du Bois)

ESPERAR

Por Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

o prédio inacabado, a estrada bloqueada,

o tempo encoberto: a espera reduz

a vida

ao mistério.

Ansiar o momento aventurado

e se realizar no átimo

da conquista.

Rever o terreno descoberto, o caminho

desbravado, o espaço brilhante das manhãs

de inverno. A luminosidade destaca

a contrariedade com que faz da espera

o toque de saudade.

FLAMES

By Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

The lit candle holders

an open window at night: strange feelings

crossing spaces. On the moist earth the road

crumbles into steps. The trembling flame

offers itself to the wind. The air rarefies

consumed by the fire. Closed window

offers inner landscape.

(versão Marina Du Bois)

CHAMAS

Por Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

Candelabros acesos

janela aberta à noite: estranhos sentimentos

cruzando espaços. Na terra úmida a estrada

se desfaz em passos. A chama trêmula

se oferece ao vento. O ar se rarefaz

consumido pelo fogo. Fechada a janela

oferece a paisagem interior.

CORDEL DA MULHER

Por Gustavo Dourado (Presidente da Academia Taguatinguense de Letras, Taguatinga, DF)

Homenageio a Mulher

E faço deferimento

A mulher é nossa luz

Estrela do pensamento

Multigaláxia infinieterna

Nas ondas do firmamento

Sem mulher não tem História

Nem arte nem nascimento

Da mulher nascem homens

E o Deus do sentimento

Nasceu Jesus, Gandhi, Einstein

E muita gente de talento

A mulher é gen.semente

Que germina a humanidade

Dá mulher brotam os deuses

Fecunda-se a sociedade

Sem mulher não há graça

Se tem mulher… há liberdade

Da mulher nasceu Cristo

Luther, Lennon, Maomé

Santos Dumont, JK

Castro Alves e Pelé

A mulher faz a História

Com amor, trabalho e fé

Da Mulher tudo provém

Até mesmo a divindade

Des.confio que em Deus

Haja feminil.idade

Na costela da mulher

Nasceu a felicidade

No umbigo da mulher

Germina a panaceia

No olhar da pitonisa

Na boca de Amalthea

No coração do planeta

Palpitalmãe de Rhea

Salve a mulher todo sempre

Minuto-hora, dia e ano

Na mulher eu me inspiro

Nas sereias do oceano

Nas amazonas dos rios

Mulher em primeiro plano

Mil flores às mulheres

Por tudo o que elas são

A Mulher é Natureza

É a beleza em ação

A Eternidade é Mulher

Num infinitom coração

SABER INGLÊS, É SER CULTO?

Por Humberto Pinho da Silva (Vila Nova de Gaia, Portugal)

Em 1891, dois anos após o falecimento de Cruz e Silva, foi editado em Paris “O Hissope”, obra-prima do poeta.

No Canto V, narra a visita que o deão da Sé de Elvas, José Carlos de Lara, fez ao Convento dos Capuchos.

Ao percorrer a cerca do mosteiro, deparou com espanto com estatueta. Na base havia o nome de alguém, antecedido de Monsieur. Interrogou curioso a padre jubilado, que repousava no claustro, se tal individualidade era francesa.

Responde-lhe, solicitamente o padre-mestre:

“ (…) Não se admire.

Que isto está sucedendo a cada passo:

Ao pé de cada esquina, hoje, sem pejo,

Se trata de monsieurs os Portugueses.

Isto, senhor, é moda; e, como é moda,

a quisemos seguir; e sobretudo

mostrar ao mundo que francês sabemos.”

Passaram mais de duzentos anos e a mania do estrangeirismo, agora anglicanismo ou americanismo – será complexo de inferioridade?! – continua. A diferença é que o francês deu lugar ao inglês.

Treinador de futebol é mister; fotografia tirada pelo retratado, é selfie; ama é baby-stter; filme publicitário, é trailer; camisola de algodão, é T-shirt; vaporizador, é spray; atraente, é sexy; passatempo, é hobby, e por ai adiante…

Ao deambular pela minha velha cidade, encontro tantas palavras estrangeiras, que chego a duvidar que esteja em Portugal! … Em breve serei estrangeiro na minha própria pátria…

Outrora éramos afrancesados. Eça dizia que a nossa cultura – inclusive a dele, – era francesa. De Paris vinha: a língua, a moda e a civilização.

A obra do genial escritor está enxameada de galicismos. Eça foi excelente estilista – o maior da literatura portuguesa, – mas não purista da língua.

Ninguém consegue aprender a escrever, correctamente, a nossa língua, lendo obras queirosianas.

A tendência de macaquear o que vem de fora, é característico do povo português e brasileiro - ou não fossem irmãos…

Jovem paulistano pediu-me para comprar, na Europa, relógio de marca. Os que eram fabricados em Manaus, não prestavam…Segundo sua opinião. Eram feitos por brasileiros…

Em 1862 A.A. Teixeira de Vasconcelos, em crítica ao livro “ Coração, Cabeça e Estômago “ de Camilo, afirmava:

“ Já não há portugueses. Essa gente que por ai anda que elege e é eleita, que faz leis no parlamento, e que cumpre ou se insurge conta elas, é gente estrangeira

“Pois são lá portugueses esses senhores que dormem em camas de molas, cobertas com édradon, que almoçam chá peko e uchon, que luncham paté de foie gras e sardinha de Nantes, que janta sopa à julienne, boeuf à la mode, salmis de perdreaux auz truffes, e não sei quantas outras francesices; (…)

Agora, para se ser culto, na nossa terra, basta falar fluentemente o inglês; e dizem-me que será analfabeto, no futuro, quem não aprender o mandarim! …

Vai o brasileiro em visita à Argentina, e logo tenta balbuciar palavras castelhanas. Visita o Brasil, o argentino, e exprime-se na sua língua pátria.

Parece haver vergonha de falar português. Há emigrantes de língua portuguesa, em países europeus, que proíbem os filhos de falarem a língua dos avós. Asseveram que é para não sofrerem vexames, na escola! …

Futebolista, jornalista, escritor, cientista, político, que visite ou viva no estrangeiro, afadiga-se para aprender a língua da terra; todavia raros são os estrangeiros, que residem em Portugal, que aprendem a nossa língua. Há ingleses, que vivem há mais de vinte anos, no Algarve, e só falam inglês! …

Ao abordar este tema, num hotel de Badajoz, com professora reformada, declarou-me: que é devido ao facto de sermos mais inteligentes e mais capazes a aprender línguas! …

Sendo assim, por que somos tão complexados?...

Quando chegará o dia, em que os portugueses e brasileiros, sentirão orgulha na sua língua?

OS MEUS MORTOS...

Por Humberto Pinho da Silva (Vila Nova de Gaia, Portugal)

Se me ponho a pensar no tempo que passou, salta-me, com imensa saudade, à memória, infindável rosário de mortos.

Tantos, que fico pensativo, a refletir:

Como é possível, Deus meu, ter desaparecido os que partilharam comigo: momentos felizes e infelizes da minha existência?! … Como é possível, que familiares e amigos, que me acompanharam em êxitos e fracassos, tenham-me deixado para sempre?!

Mas é verdade! …

Onde estará, agora, o meu companheiro, inseparável amigo, que calcorreava, quase como peregrino, velhas e típicas ruas da Invicta Cidade do Porto?

Sim; onde estará o fiel confidente, que sem pejo, revelava-me, cenas episódios, preocupações, enquanto deambulávamos, em sérias e eruditas visitas de estudo, e pesquisávamos as genealogias de nobres e ilustres famílias portuenses?!

Na companhia amiga de Manuel Maria Magalhães (Alpendurada), palmilhei antigas ruas e ruelas da Cidade da Virgem; vielas e becos bafientos, evocativos de personagens camilianas, como Augusta, moradora na rua Arménia.

Onde estará, igualmente, a boa brigantina, que quase diariamente recebia-me na acolhedora salinha, de aconchegante luminosidade, onde, nas tardes frias de Inverno, ardiam brasas enrubescidas, na antiga braseira de cobre?

Era elegante, meiga, sempre com o acalentador sorriso bailando nos bem delineados lábios, cor de morango.

Acolhia-me, carinhosamente, de coração aberto; eu, rapaz despedaçado pelo turbilhão da vida, e receoso de incerto futuro.

Tinha a bondosa senhora, três filhos; cada qual o mais encantador; todos, me transmitiam, animo, frescura e alegria de uma infância feliz.

Amavam-me – disso estou certo, – com a intensidade e ternura das crianças de coração e alma pura.

Por que têm os jovens de crescerem?

Não seriam mais felizes, mais graciosos, e até, para eles, melhor, ficarem eternamente crianças?

Aos poucos, lentamente, muito lentamente – quase sem se sentir, – tornam-se adultos. Perdem a formosura, as linhas juvenis, a espontaneidade, amolgados pela turbulência da vida e pela sociedade hipócrita e injusta…

Onde estará, agora, também, a boa madrinha Baptista, que tanto gostava de mim; e eu tanto gostava dela?

Visitava-a todos os sábados.

Foi no quintal, da sua casa, onde havia: pessegueiro, que todos os anos se toucava de lindas e graciosas flores cor-de-rosa; glicínia, de cachos roxos, que tudo perfumava; e maciço de roseirinhas-de-toucar, abraçadas a grade de cor parda, que na Primavera desabrochavam em pequeninas flores, aveludadas, brancas como cal, que oloravam, em ondas de perfume, todo o quintal, que passei parte da minha infância… Esse quintalzito era o meu mundo…

Foi com a semanada da madrinha Baptista – chamava-a assim, mas não o era, – que comprei os meus primeiros livros e os meus primeiros chocolates.

Era padre o meu padrinho. Um dia, inesperadamente, recebi um telefonema, convidando-me para passar o mês de Agosto, na sua companhia.

Radiante, aceitei. Sempre desejei viver no campo, entre flores silvestres e animais; entre árvores seculares e searas maduras, prontas para a ceifa.

Nessa encantadora aldeia transmontana, reconheci sobrinho seu. Esbelto rapagão, simpático e delicado.

Com ele, cavalguei entre muros xistosos, por estreitos e agrestes caminhos, que nos levavam a verde prado, que marginava singelo e plácido arroio.

Nele, havia uma vaquinha mansa, de olhos meigos, frondosa figueira, que nos abrigava do sol ardente, e podia-se ver, entre a folhagem, o azul transparente do céu transmontano.

Foram dias de descanso e fraternal convívio.

Meu padrinho faleceu; e o jovem, também. Morreu de morte trágica.

Ambos permanecem no meu coração; sepultados dentro de mim.

Conto, ainda, no imenso rol dos meus mortos, a Maria:

Conheci-a desde a puberdade. Passei, talvez, os melhores momentos da infância, na sua companhia.

Certa manhã abalou para Africa. Carteamo-nos durante meses. Depois casou, e a correspondência extinguiu-se.

Soube da sua morte pelo telefone. Teve prolongada agonia, batalhando com doença, que não perdoa.

Muitas mais figuras partilharam comigo, alegrias e tristezas, ao longo da minha longa existência; mas, as mencionadas, foram as que mais me marcaram, deixando-me na alma, dolorosas cicatrizes, que não desapareceram, porque as gravei dentro de mim.