HABITAR

 

Por Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

NINHOS

Por Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

Constrói o ninho

aninha os filhos

- sustenta o vento

  sobre o nada

  civilizado –

sonha a refeição diária

entre galhos: vê o alimento

ser transportado

- sustenta o acaso

  da conquista –

desconstrói a vida

em pequenos pedaços

(torna opaca a sensação

 de saciedade ao ver

 os filhos irem embora).

 

 

  

DOM PEDRO II E A CIDADE DO PORTO

 

Por Humberto Pinho da Silva (Porto, Portugal)

Sempre existiu amizade, entre os Imperadores e a população da cidade da Virgem; e desta, pelas terras de Vera Cruz, pois muitos foram os portuenses, que fizeram fortuna no Brasil.

Seu pai, D. Pedro I, chegou mesmo a legar, ao burgo tripeiro, o coração, grato pela forma como sempre foi recebido nessa cidade.

D. Pedro II realizou duas visitas à cidade do Porto.

Na primeira, foi recebido apoteoticamente pelo povo, que com entusiasmo O aplaudiu ao longo do trajecto, entre a estação ferroviária das Devesas, em Gaia, e a cidade do Porto.

Na segunda, o Imperador, viu falecer, no burgo portuense, a Mulher (filha do Rei Francisco I,) o que agravou, ainda mais, a aflitiva angustia em que vivia, pela afronta que lhe fizeram ao destrona-Lo. Ele, que sempre foi correcto, justo, pronto a perdoar a todos mesmo aos antagonistas.

Acerca de D. Pedro II, Ramalho Ortigão, escreveu, em Junho de 1971, nas “Farpas”,Vol. XII:

“O Sr. D. Pedro II cultivou o seu talento: é filólogo, é naturalista, conhece a história, a filosofia, a química, a medicina. De sorte que, quando um grande homem faz um discurso ao imperador, o imperador remunera-o fazendo um discurso ao grande homem”

Existe interessante livrinho, impresso em Coimbra, no ano de 1872, intitulado: “ Viagem dos Imperadores do Brasil em Portugal”, que minuciosamente descreve a primeira estadia do Soberano:

Desembarcou, o Imperador, no dia 1 de Março de 1872, pelas seis e meia da manhã, vindo de comboio, na estação das Devesas (Gaia), sendo recebido pelas autoridades e muito povo. A banda de música do Palácio de Cristal, animou a recepção.

Seguiram os Soberanos, para o Porto, atravessando a bela Ponte Pênsil, que fora engalanada de vistosas bandeiras, assim como todas as artérias, por onde passava o Imperador, com: galhardetes, arcos e bandeiras.

Nesse mesmo dia, visitou, na Igreja da Lapa, o mausoléu, que contem o coração de D. Pedro – Seu Pai.

Deslocou-se depois: à Igreja de S. Francisco, à Igreja da Misericórdia, ao antigo Convento de S. António, em S. Lázaro e à Academia de Belas Artes.

À noite D. Pedro II concedeu, no Hotel do Louvre – que ficava na esquina da Rua do Rosário e a Rua do Triunfo (actual D. Manuel II) – recepção, a numerosos convidados, que durou cerca de duas horas.

Assistiu, de seguida, no teatro Baquet, à comédia de Machado de Assis: “ O Caminho da porta”.

No dia seguinte, o Imperador, aguardava, no hotel, a visita do romancista Camilo Castelo Branco, mas este desculpou-se de não estar presente, invocando motivo de saúde.

Sem vaidade, simples, como sempre foi, D. Pedro II, resolveu deslocar-se à casa do escritor.

Luiz Oliveira Guimarães, em: “ O Espírito e a Graça de Camilo” – Edição Romano Torres – 1952, – conta-nos o curioso encontro:

“ Em 1872, Camilo que morava, então, no Porto, na Rua de S. Lazaro, foi visitado pelo Imperador do Brasil, que o condecorou com a Ordem da Rosa. Na pequena sala do romancista, havia, pendurados na parede, além de vários retratos dos Braganças , o retrato do poeta Béranger. O Imperador detinha-se a examinar a pequena galeria, quando Camilo observou:

“ - Vossa Majestade está a contemplar os retratos dos seus avós…

“-Mal imagina, meu amigo, em que eu estou a reparar! Estou a reparar que Béranger tem expressão muito mais feliz do que os meus antepassados…

“ - E sabe Vossa Majestade porquê?

“ Porque é menos perigoso fazer versos, do que decretos!”

Mais tarde o escritor dedicar-lhe-ia o romance: “ Livro de Consolação”.

A segunda visita e última à cidade, pelo D. Pedro II, foi, como disse, angustiosa e dramática:

D. Pedro II hospedou-se no Hotel do Porto, na Rua de Santa Catarina. A Imperatriz, muito doente, faleceu, a 28 de Dezembro de 1889, dizendo angustiosas palavras de tristeza: “Ó Brasil… minha terra tão linda e não me deixam lá voltar!...”

Era preciso translada-La para o Panteão de S. Vicente (de Fora) em Lisboa. O Imperador não possuía a quantia necessária.

O médico, Mota Maia, condoeu-se da atroz aflição, e foi contar ao Cônsul, o embaraço de sua Majestade. Este, movido de compaixão, lembrou-se do Visconde de Alvares Machado, homem rico, que fizera fortuna no Brasil.

Avisado pelo Cônsul, o Visconde, prontamente emprestou a quantia solicitada – vinte contos fortes.

Deste modo evitou-se o constrangimento de se pedir empréstimo bancário, e que a noticia caísse no domínio publico.

Doente, amargurado, triste, o Imperador (e Família,) partiu para o exílio, onde faleceu, a 5 de Dezembro de 1891 – com 66 anos de idade, – no hotel Berdford, em Paris.

D. Pedro II era um homem culto, inteligente, notável intelectual, admirado e respeitado em todo o mundo.

O prestígio granjeado pelo Imperador, levou o governo republicano de França a realizar as exéquias só prestadas a Chefes de Estado, na igreja Madeleine.

A urna, que continha terra brasileira, terminada a cerimonia, foi transportada, de comboio, para Lisboa, onde foi sepultado no mausoléu Real de São Vicente de Fora, ao lado de Sua Mulher, a Imperatriz Tereza Cristina Maria.

Trinta anos depois da sua morte, era proclamada a lei do banimento, que permitiu, que os restos mortais do Imperador e Sua Mulher – a 8 de Janeiro de 1921, – fossem trasladados para Petrópolis, Brasil.

DEIXEM EÇA EM PAZ, JUNTO DA FILHA MARIA

Por Humberto Pinho da Silva (Porto, Portugal)

 

Por proposta de ilustre deputado, Eça de Queirós, vai ser transladado do jazigo de família, para o Panteão Nacional. Honra merecidíssima, que só peca por tardia.

Agora pergunto: se o romancista pudesse ser consultado, o que diria? Ele, que sempre foi tão avesso à sociedade lisboeta, e severo critico dos políticos de seu tempo.

 A transladação irá efectuar-se após 120 anos da sua morte. Porquê?

Talvez a explicação seja pelo facto dos filhos e esposa, do romancista, terem professado ideologia diferente ao regime da sua época.

Para exemplificar o que disse, lembro, que no dia seguinte ao nascimento de Dona Maria das Dores – neta de Eça, – seu tio, dirigiu-se ao registo Civil, de chapéu.

Lembraram-lhe que devia descobrir-se, em respeito à estátua da República, que existia na sala.

Respondeu com sobranceria: “ Não conheço essa senhora!”

Foi expulso da repartição, e a menina só foi registada, a 19 de Julho de 1918. Por essa e outras atitudes semelhantes, dos filhos, principalmente do José Maria, Dona Emília, mulher de Eça, foi avisada: se a família não quisesse servir o regime, o Estado seria obrigado a retirar-lhe a pensão, que tinha direito, como viúva de diplomata.

A família não gostou da advertência, e expatriou-se, juntamente com outros membros da família do Conde de Resende.

Seria essa a razão, do romancista, não ter ido, até agora, para o Panteão?

Não sei. Certo é que 120 anos depois da sua morte, ser-lhe-á feito justiça.

Presentemente repousa junto de “Serra”, que imortalizou, no romance: “A Cidade e as Serras”, que Fidelino de Figueiredo admirava e Dona Maria das Dores – Marquesa de Ficalho, – conheceu quando leu as obras do avô.

Os livros de Eça, admiráveis no estilo, encontram-se salpicados de passagens de mau gosto moral. Talvez porque assim queriam os editores.

Sua neta, a Marquesa de Ficalho confessa: que não teve coragem de terminar “ O Crime de Padre Amaro”, e acrescenta na entrevista concedida ao: “Jornal de Gaia” – 19/Set. / 2003:

“ Sempre fui um bocado respeitadora, pelo menos numas coisas, enquanto noutras talvez não seja.”

Dona Emília Cabral – neta do escritor, – declarou numa entrevista que realizei, que o avô não queria que os filhos, mormente a Maria, lessem os romances.

Em carta dirigida a Rodrigues de Freitas, Eça, escrevia: “ Os meus romances importam pouco: está claro que são medíocres; o que importa é o triunfo do Realismo.”

Estou de acordo que o lugar de Eça é o Panteão, ao lado de outros ilustres (serão todos ilustres?); mas arrancá-lo, 120 anos depois, da sepultura de família, da região que tanto amava e sempre foi acarinhado, não será violência a ele, e à terra que o acolheu?

Depois, o grande Camilo – Mestre dos Mestres, – segundo António Feliciano de Castilho e Vasco Botelho de Amaral, e que o grande Unamuno, considerou “ O Amor de Perdição” um dos livros fundamentais da Literatura Ibérica, não se encontra, igualmente, esquecido na capela de amigo, na cidade do Porto?

E tantos e tantos ilustres figuras, de maior grandeza, não estão “abandonados” nos cemitérios deste Portugal?

A homenagem é bonita e justa, mas chega demasiadamente tarde.

Deixem Eça em paz, na sua “Serra”, na tranquilidade do cemitério de Santa Cruz do Douro, junto da querida filha Maria ,que tanto amava, do neto D. Manuel de Castro e de Dona Maria da Graça Salemo. Será essa – a meu ver, – a maior homenagem que se pode fazer ao ilustre escritor e diplomata.

TARDE DE JANEIRO

Por Vivaldo Terres (Itajaí, SC)

 

Numa tarde eu me lembro 

Era janeiro

Ela sempre acostumava

A se aproximar de mim

Feliz e sorridente

Com aquele jeito de adolescente

Que a deixava 

Cada vez mais bela

Eu falo a verdade era segredo 

Mas querendo ou não

Eu já sentia amor por ela

*** 

Naquela tarde foi diferente

Ela se aproximou de mim

Triste e abalada

Ela estava só 

Sem seu sorriso e a alegria

Que sempre fizeram parte

Da sua linda vida

****

Eu a perguntei

O que estava acontecendo 

Ele me disse em tom tristonho:

̶̶̶ Eu falei para minha mãe

O que estava sentido!

E o que ele me respondeu 

Me causou tristeza

E desengano 

O que sinto não são coisas simples

São coisas do coração

Até porque estou amando alguém

E se for me declarar 

Com certeza zombara de mim

E me dirá o não

*** 

Eu disse quem sabe

Poderás estar enganada

E esse alguém que estás apaixonada

Pode te amar em segredo

E por timidez não te dizer nada 

***

Ela sem que eu esperasse

De mim se aproximou 

E colando seus lábios 

Aos meus

Após esse belo instante

Ela se declarou

E eu me declarei 

E ali começou entre nós 

A mais bela história de amor

***

Falei com seus pais 

Que consentiram no nosso namoro

Nós nos casamos

E somos felizes 

E não foi por um dia

Pois já faz muitos anos

 

 

  

PARA A MÃE ÁFRICA (EU ME REBATIZO)

Por Samuel da Costa (Itajaí, SC)

Em memória a Miguel Maria da Costa

Ao som de todos

Os sagrados tambores...

Para arte profana...

Para o povo que sofre…

A dor eviterna da diáspora!

Eu me rebatizo!

***

Vou me rebatizar.

Para ti oh Mãe África!

***

Dos ridículos da vida...

Volto para ti!

Para a minha sacrossanta

Mãe África,

***

Volto para ti…

Com todo o rigor.

Para música profana!

***

Eu me rebatizo.

Para toda a música profana...

Do batuque e para dança!

Para toda a música profana...

O batuque...

Eu volto somente para ti

Oh minha divina Mãe África...

Samuel da Costa é poeta em Itajaí SC 

OS RISCOS QUE A MULHER PRETA ENFRENTA

 

Por Clarisse da Costa (Biguaçu, SC)

 

Às vezes paro e penso em tudo. Custo a crê na mulher que floresceu em mim. Foi tanta opressão de todos os lados que eu pensei que a sociedade fosse me moldar. Pensei como seria o meu cabelo liso, se eu seria bem aceita. Tive um período de raiva, não queria saber mais do meu cabelo, estava difícil cuidar. Eu me sentia sozinha sem os amigos. A solidão parecia bater na minha porta. Primeiro que namorar estava difícil.

E continua sendo. Trançar o cabelo foi a melhor forma, preso era como se eu me escondesse e ninguém mais pudesse me ver. Eu queria ser invisível, pelo menos a cor da pele não ia fazer a diferença, o meu corpo fora dos padrões não ia ser julgado.

Nossa, até parece um exagero meu! Mas não é exagero e nem lamento, a mulher preta já nasce oprimida. A boneca é branca, nos comerciais 5 crianças brancas e uma preta como atestado de que não existe racismo no Brasil, e sim uma democracia forte.

Nas minhas lembranças ter um diário era coisa para menina branca. O que uma menina preta tinha para escrever de tão importante? Eu ouvi inúmeros questionamentos quando ganhei o meu primeiro diário. E eu só queria escrever. Acho que já ali nascia em mim essa escritora que eu sou.

Mas quando você começa você começa sem apoio e literalmente sozinha. É um mundo estranho para muitos principalmente para a família. Eles entendem como trabalho aquilo que dá estabilidade e carteira assinada para receber o seu dinheiro todo fim do mês.

Fazer a sua própria escolha seguir o seu caminho requer coragem. Algumas vezes vem a rejeição. Aí você tem que aprender a ser forte mais do que o normal. O tempo todo temos que nos posicionar e jamais abaixar a cabeça pra sociedade.

Clarisse da Costa é militante do movimento negro e poetisa em Biguaçu SC.

Contato: clarissedacosta81@gmail.com

COLORISMO

Por Clarisse da Costa (Biguaçu, SC)

Vamos falar sobre colorismo. Eu confesso que desconhecia esse termo,até mesmo porque para mim é algo natural essa variante de tons de pele na comunidade negra. Eu mesma sou negra de pele clara.

Mas o assunto está aí e não é tão difícil de entender.

Eu dei uma pesquisada e pelo meu entendimento colorismo é o termo muito usado para diferenciar as tonalidades da pele negra. Vai do tom mais claro ao tom mais escuro.

E como bem sabemos essas tonalidades podem permitir a inclusão ou exclusão do indivíduo na sociedade. 

E como surgiu esse termo? Surgiu em 1982, fora usado pela escritora Alice Walker em um dos seus livros. O nome é "The Present Looks Like?". Traduzido em português seu nome é "Se o presente se parece com o passado, como será o futuro?".

Eu vejo o colorismo como algo ruim. Primeiro que ele crua tonalidades de pele como se a gente fosse uma cartela de cores desde os tons mais claros aos tons mais escuros. O que pode facilitar a vida de alguns e dificultar a vida de outros.

Quando me refiro a isto estou me colocando no papel da sociedade. Porque ao me ver basta ser da raça negra para sofrer discriminação racial e isso não se pesa na balança, não se calcula quem sofreu menos ou quem sofreu mais. Dói na alma do mesmo jeito.

Segundo que o colorismo vem para nós anular querendo diferenciar tonalidades de pele como se isso fizesse com que a gente se tornasse menos negro, o que nos tornaria aceitável para a sociedade.

Resumindo o colorismo é uma forma de discriminação com base na cor da pele.

 

Clarisse da Costa

Clarissedacosta81@gmail.com

  

POESIA NOS PÉS

Por Clarisse da Costa (Biguaçu, SC)

 

Eu poderia estar pisando numa poça d'água se não fosse tão tarde. A chuva que cai esta noite me traz tantas recordações. Eu consigo me ver com os meus barquinhos de papel e os meus pés pisando no barro vermelho em frente à minha casa. De alguma forma eu tinha uma liberdade mesmo que limitada. Os tempos eram outros. Dá para acreditar que o céu era mais azul? Falando assim até parece que alguém andou dando um retoque na cor como se o céu fosse a tela de um pintor famoso.

Mas é que as perspectivas daquele período eram outras. A gente sonhava sem ter a certeza de alguma coisa. É como se a gente sonhasse apenas por sonhar. Vai que por acaso acontecesse. Desculpa. Esqueci que o acaso não existe.

Mas também não dá pra dizer que o destino tem data marcada para acontecer. O calendário é mero figurante! Pisar na terra onde a gente morava sempre foi a certeza de que tínhamos um lugar para onde voltar. A hora mais esperada era o fim de aula. Pelo caminho eu via flores, copo leite, boca de leão, Maria sem vergonha e rosas vermelhas.

O barato era sentir e ver a vida se transformando diante dos meus olhos. Nada de pressa. Correr era só na hora da brincadeira. Por que na infância tudo parece tão mais fácil e leve? Um grão de areia fora do lugar não tinha importância. A gente só fazia questão de ri.

Tudo tinha graça. Dona Maria cantando era poesia. O sol na janela era sinal de que já era dia. E tudo começava outra vez num pulo só você saia da brincadeira de corda. Com um pulo só você não conseguia que São Loguinho atendesse o seu pedido. Crendice? Não sei. O santo nunca falhou comigo.

Eu sempre dei três pulinhos. O engraçado é que a gente cresce e algumas coisas vão com a gente. Eu ainda acordo e vejo flores, o sol clareia o meu quarto mesmo com a janela fechada. O barro é o mesmo barro vermelho, mas agora piso em concreto. Não é mais possível pisar no chão. A vida continua indecifrável.

Acho que é assim para todo ser humano. Não dá para saber tudo nem entender de tudo. É mais provável que a vida queira que a gente apenas viva. Viver até o último sopro de vida. A morte também é mero figurante! E nós somos passageiros. É muita ingenuidade achar que somos imortais.

Somos eternos nas memórias de algumas pessoas e nas fotografias coladas em álbuns. No meu tempo fotografia era sinônimo de quem tinha dinheiro. Pobre e preto tinha as suas lembranças gravadas na mente.

Se você pensar bem as lembranças mais fortes nós temos com os pés descalços. Seja na areia da praia, na escola correndo, brincando no nosso quintal ou no colo da mãe. Lembro de mim ralando o joelho e a mãe cuidando de mim, o remédio ardia, mas isso não tirava o meu olhar do seu. Era o meu segundo lar aqueles olhos.

Não sei como tem gente que não curte poesia, a vida mesmo é um traçado poético! Mas é compreensível, às vezes a gente só gosta daquilo que entendemos. Acho que é mais cômodo para o ser humano. A tendência é que o ser humano queira que tudo venha fácil, sem obstáculo, sem luta. Bem sabemos que um pouco de esforço não faz mal a ninguém.

Eu bem que queria saber como seria o mundo se ele fosse sempre o mundo lúdico de uma criança. Será que os adultos seriam tão chatos e julgadores uns dos outros? Acho que a resposta nunca terei. Até porque não cabe ter todas as respostas.

A vida mesmo não é para ter respostas prontas. Existem coisas na vida que levam tempo para acontecer. É como o despertar de uma flor, os primeiros passos de uma criança e o sol que se põe no horizonte.

Dá até para perceber as transformações das passagens do tempo conforme a nossa longa caminhada. Eu nunca pisei firme. Eu sempre tive a instabilidade na ponta dos dedos. Mas eu nunca parei de tentar.

Clarisse da Costa é cronista e poetisa em Biguaçu Santa Catarina.

Contato: clarissedacosta81@gmail.com