O NEGRO ALVORECER (DIGRESSÃO ABISSAL)

 

Por Clarisse Cristal (Balneário Camboriú, SC)

Para o contra-almirante Araquem Maximus Ribakov, de todas as células de infiltração com as quais mantinha relações, aquela que inspecionaria naquele exato momento era a mais controversa. O homem do mar era um cidadão de duas nações e uma única causa. Do lado materno, passara parte da primeira infância ouvindo a mãe e a avó materna contarem do tempo em que a máfia norte-americana e latifundiários cruéis mandavam na ilha caribenha. Na adolescência, vieram as histórias de seu pai e avô paterno, ambos militares do exército soviético, que falavam sobre a Grande Guerra Patriótica — quando o nazifascismo e aliados locais cobriram de sangue a grande mãe pátria — e recordavam a época em que os czares escravizavam o povo pobre, que morria de fome.

Naquela noite fria e chuvosa, ao deixar o porto e subir na luxuosa e antiquada limusine, ladeado por seu ajudante de ordens, o contra-almirante relembrou a infância distante entre palmeiras, o infinito oceano azul e o sol escaldante. Recordou-se, em especial, da cena em que a idosa avó, de forma terna, mandara o neto buscar um charuto que ela mesma havia enrolado, guardado no aparador de café. Ele preferia não lembrar — na verdade, deletar da memória — do momento em que Emanuela Sánchez comunicara à filha que ela só poderia levar o pequeno neto embora da ilha quando ela mesma estivesse morta. E, de fato, assim ocorreu: o pequeno Maximus só deixou as Antilhas no ano seguinte.

Ao entrar no prédio imponente e pós-modernista, o militar ficou curioso sobre o triunfo da Condessa Rodriguez Butler sobre cinco neofascistas, cujo relatório detalhado sobre o caso lhe seria entregue. Um pequeno espetáculo de horror o aguardava; ele bem sabia disso e não esperava outra coisa da controversa anfitriã. O oficial de alta patente gostaria de ter visto a queda dos elementos nefastos desenrolar-se diante de seus olhos. Eliminar uma célula neonazifascista fora um bom momento, pensava a porção latina e caribenha do militar, mas o seu rijo e frio lado eslavo alertava para outra coisa. Como homem prático, precisava adiantar-se ao comitê central e reportar o feito histriônico da condessa. O Conselho do Comissariado do Povo exigiria do contra-almirante respostas imediatas e pragmáticas, diante a estes desvios. As células deveriam operar e permanecer nas sombras. Nada de espetáculos públicos; nada de chamar a atenção de quem quer que fosse.

Percorrendo o sorumbático e frio hall dos edifícios conjugados das duas Torres, Fiote e Xoclengue, o militar dirigiu-se à Torre Fiote e tomou o velho elevador, cumprimentando o jovem ascensorista elegantemente trajado, que olhou para o militar e apertou o botão do último andar. O homem do mar decidiu que, dessa vez, não mediria palavras com a Condessa. Seria uma conversa franca e direta; já bastavam as quebras dos rígidos protocolos na entrega dos relatórios criptografados. Os relatórios sempre eram entregues na cabine privativa do contra-almirante, a bordo do submarino-escola Classe Yasen, sempre em total silêncio. Entre as visitas de civis nos portos e estaleiros de reparos, sempre nos mundos hispânico e lusófono, e sempre em silêncio absoluto. Maximus nunca deveria fazer perguntas ou trocar palavras com os infiltrados; limitava-se a recolher os relatórios quando o comitê central ordenava.

Na situação atual, com as entregas dos relatórios da condessa, os protocolos eram omissos. Situações extremas exigiam reações extremas. Era assim nas profundezas do alto-mar, onde os imprevistos e os inesperados sempre imperavam. Araquem Maximus Ribakov não era um simples controlador de agentes — não tinha esse perfil — e, como no caso das outras células infiltradas, o militar dos mares sequer sabia quem controlava a controversa Condessa.

Ao deixarem o elevador, acompanhado pelo imediato e ajudante de ordens Boris Orlov, o seu tenente-coronel sênior, dirigiram-se à entrada do salão de festas. Os dois marinheiros tiveram uma prévia do que viria. Duas estátuas vivas, cobertas de pó branco e envoltas em véus cor de gelo, ladeavam ao final do corredor estreito em mal iluminado. A expressão de desespero genuíno na face dos artistas revirou o estômago do contra-almirante e causou náuseas e dores de cabeça no ajudante de ordens. Ambos eram comunistas convictos, ambos detestavam as afetações artísticas burguesas. Ambos deram a impressão de ignorar por complete a cena das artistas, quando passaram por elas.

A grandiosa porta dupla, branco marfim do salão de festas, abriram-se automaticamente à aproximação dos oficiais. Maximus recordou-se de quando a porta traseira da limusine fizera o mesmo, momentos antes ele sentiu falta de sentir o peso de uma pistola Tokarev carregada na cintura. Ao avistar o vasto salão de festa, com o seu clima soturno e burlesco do ambiente fez o velho lobo do mar desejar o apoio de um esquadrão fortemente armado. Garçonetes em trajes sumários carregavam bandejas de prata em um bailado coreografado que emulava um desfile. Demorou para o contra-almirante perceber o detalhe: eram vários pares de trigêmeas idênticas. Cabelos pretos reluzentes e muito curtos, gravatas-borboleta, uma pinta negra no lado esquerdo do rosto, o torso nu, calças pretas e sapatilhas negras lustrados. O mal-estar dos militares se acentuava em cada detalhe da cena frente dele

Poucos convidados ocupavam o salão, apesar do adiantado da hora. Homens de sofisticados ternos e mulheres elegantes trajadas com vestidos de festas postavam-se diante de um pequeno palco, como expectantes ávidos. Quando as pequenas cortinas azul-celeste se abriram, um ator trajado como cantor de ópera italiana surgiu em meio ao nevoeiro artificial. A plateia soltou um viva em uníssono.

O mestre cerimonia deu passos lentos à frente e recitou: — Eu não sou como as outras pessoas! Prefiro enlouquecer em horas marcadas. Em datas pré-agendadas. Para evitar certos olhares tortos, comentários maldosos e constrangimentos afins! Completamente só! Em perdidas horas nevoentas!

Fortes aplausos brotaram enquanto ele avançava. Um jogo de luzes circulares o perseguia. Com um tom mais forte, o declamador esbravejou: — Eu prefiro enlouquecer em dias previamente marcados! Em horas remotas. Em dias remotos. Sem que ninguém perceba!

A plateia explodiu em palmas e vivas. O ator postou-se à beira do proscênio, dando a impressão de que se jogaria do palco. Uma luz violeta o recobriu, e ele gritou a plenos pulmões, com furor: — Prefiro enlouquecer aos poucos. De forma bem lenta. E completamente sozinho!

O mestre de cerimônias curvou-se, ergueu-se e recuou apressadamente e as cortinas se fecharam. A audiência satisfeita com o curto monólogo, o público sorvia bebidas enquanto pedia canapés aos trios de garçonetes. Calados estavam esperando o segundo ato.

Maximus estranhou a demora da anfitriã da festa, considerando o público reduzido, mas sabia o quanto ela prezava o tom teatral em tudo que fazia. Fazê-lo esperar era parte do espetáculo particular da Condessa Rodriguez. Ao longe, o contra-almirante avistou a mulher elegantemente vestida com um espanhol traje negro de baile festa, acompanhada por um homem de pele morena, barbado, de baixa estatura de meia-idade, que usava um espalhafatoso terno branco. Maximus reconheceu-o imediatamente pelas fotografias do dossiê que memorizara.

— Condessa Fá Rodriguez Butler, já disse antes e volto a dizer agora: a senhora me faz lembrar a minha querida abuelita quando jovem, que via nas fotografias antigas! — bradou o contra-almirante, quebrando o protocolo.

— Contra-almirante! Não me chame de Condessa. É indelicado, e bem sabes que não gosto desse título decadente — respondeu Fá.

Maximus fixou os seus profundos olhos verdes no Senador Marcius, o social-democrata que permanecia estático ao lado de Fá, ele parecendo um cão de guarda. O militar queria medir a reação do político à pilhéria que acabara de desferir. O velho lobo do mar agia assim sempre que pisava em solo latino: a porção eslava herdada do pai sumia por completo, dando vazão à verve latina e caribenha da linhagem materna.

— Deixe nossa anfitriã em paz, contra-almirante, ora bolas! Não é sempre que estamos irmanados em um momento tão especial igual a este. Aproveite a festa, seu canalha vermelho — desdenhou o senador.

Os olhos verdes do contra-almirante faiscaram, emoldurados pelo contraste de seu uniforme de gala e luvas brancas. O submarino-escola Nikolai Kuznetsov estava ancorado no cais a poucos quilômetros dali, em meio a uma longa jornada pela América Latina. O oficial dispunha de poucas horas em terra firme antes de partir rumo ao Mare Germanicum. Pensou no tom que daria ao relatório, a depender do que veria a seguir.

— Madame Rodriguez, temos assuntos pendentes a tratar e a senhora bem sabe disso — esbravejou Maximus em russo. O tom severo do militar divertiu a Fá.

— Maxine, por favor, traga-me as pastas — chamou ela, encarando os dois oficiais, ambos muito mais altos que ela.

Uma jovem secretária em uniforme funcional surgiu por trás de Fá carregando duas pastas amarelas ouro, entregando-as ao ajudante de ordens. Boris Orlov olhou para o superior, que assentiu com a cabeça. Em russo, Maximus ordenou que recolhesse os documentos e voltasse para a limusine. A dona da festa sustentou o olhar com olhos gélidos.

— Está aí, criptografado nos três idiomas que o camarada domina tão bem. Todos os dados estão atualizados e completos. Agora, diga ao seu ajudante para guardá-los bem longe daqui. Vamos acabar com isso e passar para a diversão. A vida é curta, caros senhores.

O contra-almirante ergueu a mão esquerda. O tenente-sênior Boris Orlov bateu os calcanhares, girou e recuou. O adito militar se afastou em passos rápidos e firmes rumo ao elevador, desaparecendo como se nunca estivesse. Como se fosse um alferes qualquer, foi abrigar-se na segurança na limusine, protegido por seu passaporte diplomático.

O Senador Marcius, que parecera gravitar à margem da cena, decidiu intervir com o pragmatismo de um político.

— Então contra-almirante, gosta de visitar o nosso país? — indagou, desfazendo-se em sorrisos.

O homem do mar nada respondeu. Olhou o pequeno político de cima a baixo, recordando-se dos motivos pelos quais mantinha distância segura dos parlamentares e políticos ocidentais, especialmente os dos Novo Mundo.

Um estampido ecoou pelo salão. Os convidados não se alarmaram. O militar identificou imediatamente o estampido de uma antiga arma de fogo.

— Alguém tentando fugir da sua prisão, madame Rodriguez? — inquiriu.

— Não seja ridículo, camarada contra-almirante Ribakov. É o desfecho do monólogo de há pouco. Acaba sempre da mesma forma: o ator se mata no final, longo dos olhos da audiência. Simples assim — respondeu a anfitriã.

— Tenho que ir, o mais rápida possível, madame, mas antes de partir...

— O camarada Ribakov não deseja saborear o grande triunfo final? — perguntou a Condessa Rodriguez Butler, com um sorriso enigmático.

— Na verdade, desejo sim. Mas antes da diversão, temos dois assuntos pendentes para resolver com a senhora. Geralmente, assuntos assim desdobram-se em muitos outros — pontuou o militar de alta patente. — Muteia e Agnes. A senhora terá que se entender com Sibelly Lopez e os demais sobre esses dois elementos. O Conselho do Comissariado do Povo não tem envolvimento com as suas querelas locais. Contudo...

— Contudo o quê, camarada contra-almirante Ribakov? — interrompeu a Condessa, intrigada.

— Os seus espetáculos públicos estão formalmente desaprovados, madame Rodriguez. Mas eu, particularmente — e falo por mim —, adorei esta sua última encenação. Agora, quero ver de perto este grande triunfo final.

— O camarada Ribakov vai adorar. Vamos ao grande triunfo! — desconversou Fá.

Fá Rodriguez Butler girou de forma intempestiva e apontou para o palco. As cortinas abriram-se novamente, revelando cinco homens ajoelhados em formação triangular. Estavam encapuzados, com as mãos amarradas às costas, vestindo calças rotas; os torsos nus exibiam físicos atléticos cobertos de tatuagens teutas. Permaneciam estáticos, como corpos sem vida, até que um tambor ruflou alto. A marcha militar La Coqueta começou a ser entoada.

O contra-almirante manteve a linha impassível. Fazia parte de seu treinamento militar de não demonstrar emoções sob quaisquer circunstâncias, um esforço hercúleo enquanto calculava o desfecho. Uma coluna de cinco soldados surgiu pela lateral esquerda do palco, marchando até estancar diante dos prisioneiros. O rufar cessou. Os soldados bateram os calcanhares e apontaram as armas. O marinheiro reconheceu os uniformes cossacos de imediato, embora empunhassem fuzis FN FAL. Cabelos e barbas negras e compridas, peles crestadas pelo sol caribenho. Um sexto militar, com a patente de major, surgiu à retaguarda dos cossacos. Ergueu uma afiada espada russa czarina e comandou em seu idioma natal do contra-almirante: — ¡Preparen! ¡Apunten...! — O esquadrão obedeceu prontamente a oderdem unida. Em seguida, o oficial bradou em espanhol: — ¡Fuego!

Os estampidos secos ecoaram violentos. Os corpos foram projetados para trás pela força do impacto. O cheiro de pólvora e carne queimada empestou o salão de festas. Aplausos explodiram por toda parte. Os seis militares se viraram, curvaram-se diante da plateia e retiraram-se de cena. No palco, os cinco condenados levantaram-se aturdidos, soltaram as mãos, arrancaram os capuzes e os lançaram ao chão com força. Não havia peitos dilacerados por projéteis; os homens abaixaram-se e reverenciaram a audiência e partiram.

O contra-almirante fitou Fá Rodriguez Butler com um olhar vítreo.

— Então, madame Rodriguez... Um fuzilamento perpétuo? Será assim todas as noites, para todo o sempre? — Um sorriso tétrico esboçou-se na face do oficial. — Apenas não me agradou a miscelânea cultural. Fosse eu o diretor ou produtor, dedicaria cada noite a uma cultura específica.

— É que hoje sabíamos da vinda do contra-almirante, e decidimos lhe prestar uma homenagem...

— Preciso partir, madame Rodriguez Butler. Já estendi a minha permanência além do permitido aqui neste belo país. Vim para lhe avisar que o africano Muteia nos pertence; Agnes é um problema estritamente vosso. Não misture as coisas em demasia, madame Butler; é um terreno perigoso para a senhora trilhar. Terminamos por aqui. Repito: mantenha-se longe do major Muteia. E mande minhas lembranças à senhora sua mãe — disse o contra-almirante.

O militar de alta patente bateu os calcanhares, deu meia-volta e marchou em direção à saída. Não se deu ao trabalho de olhar ao redor; para ele, aquele ambiente era a quintessência do tédio burguês decadente — aliar-se a uma casta rica, fútil e desprovida de propósito era algo momentâneo e mesmo assim doloroso. Todavia, de uma coisa o contra-almirante tinha certeza absoluta: ao deixar claras as diretrizes para a madame Rodriguez Butler, ambos sabiam o que viria a seguir. Ela cruzara a linha com os seus espetáculos tétricos, perpetrados na calada da noite e expostos à luz do dia. A elegante senhora sabia que estava condenada a viver nas sombras; a luz do dia não lhe pertencia. Cruzar a linha era uma condenação à morte ou algo pior.

Ao adentrar o elevador, o militar desejou retornar o quanto antes para a hirta realidade onde mantinha a sua lógica racional: o interior de seu submarino, abaixo do alto-mar e a funcionalidade fria do seu ofício. Quando cruzou o hall de entrada do edifício, o tenente-sênior Boris Orlov o aguardava junto à limusine. O ajudante abriu a porta do veículo luxuoso; o contra-almirante entrou, seguido por seu subordinado. Mudos e com olhares absortos pelos horrores que testemunharam, mantiveram o silêncio enquanto o veículo ganhava as ruas em direção ao porto.

Fragmento do livro: Em dias de sol e calor, em noites de tempestade e frio. Texto de Clarisse Cristal — poetisa, contista, novelista e bibliotecária de Balneário Camboriú, Santa Catarina.