Por Renato Trindade (Brasília, DF)
O lago noturno
É negro e lindo,
Com luzes imergindo
No submerso soturno,
Faz reluzir, em
Mistério do manto
Banhado na noite,
O reflexo etéreo.
(Poema
classificado e publicado na Coletânea Poética Nova Poesia 2019, Concurso
Nacional Novos Escritores – CNNE)
Por
Humberto Pinho da Silva (Porto, Portugal)
Todos reconhecem Camilo Castelo
Branco, como escritor talentoso. Admiram-lhe a riqueza do vocabulário e a
vernaculidade da prosa.
Pensam, contudo, os menos
versados em literatura, que realizou aturados estudos para obter a invulgar
cultura, que possuía, ou que frequentou curso de Letras.
Encontram-se redondamente
enganados, os que assim pensam. Foi péssimo aluno, não por ausência de capacidade
intelectual, mas porque era cábula e incorrigível boémio.
Na adolescência teve dois
sacerdotes como professores: o Padre António de Azevedo, cunhado da sua irmã
Carolina, e o Padre Manuel da Lixa, mestre de latim e famoso pregador.
Mas o proveito desse ensino foi
diminuto, porque frequentemente fugia de casa, e pouco estudava. Ausentava-se
para os montes, vagabundeava, errando pelos caminhos ou permanecia sentado no
espigão de uma fraga, mirando e meditando na paz e placidez poética das serras,
que se desenrolavam, ondeando, umas após outras.
Por fim a família assentou enviá-lo
para o Porto, para prosseguir os estudos.
Veio a cavalo (macho?) de
Vilarinho de Samardã, com 18 anos, em 1843. Deixou, na aldeia, a mulher, com
quem casara com 16 anos, e o grande amor, por quem estava, na ocasião,
apaixonado, a Maria do Adro.
Na cidade do Porto prestou
provas no Liceu Nacional, a 12/13 de outubro.
Matriculou-se, de seguida, na
Escola médica, no 1º Ano de Anatomia; pouco depois começou a frequentar a
Academia Politécnica, a cadeira de Química.
Como estroina, que era, não
estudava, nem compêndios comprava! Era seu professor, o Frade Joaquim de Santa
Clara de Sousa Pinto. Muitas vezes saia de gatas da sala de aula, para passar
despercebido do mestre.
Morava em velho e delapidado
prédio, na rua Escura, a miúdo subia ao telhado, já que vivia nas
águas-furtadas, com viola e livros.
Na véspera de exame estava à
porta do Quartel-General a ouvir música (ária da Norma,) resolvido a não fazer
prova, porque nada sabia.
De súbito, surge-lhe o amigo e
condiscípulo, Francisco Pereira Amorim de Vasconcelos, que o incentivou a ir a
exame, prontificando-se a explicar-lhe a matéria.
Durante horas, Camilo escutou-o
atentamente, até às 2 da madrugada.
No dia seguinte apresentou-se
para fazer prova.…e passou!...
Só alguém com a inteligência de
Camilo seria capaz de assimilar em pouca horas, a matéria, e conseguir prestar
satisfatoriamente exame!
Pena é que o genial escritor,
nunca se tenha aplicado afincadamente, ao estudo.
Onde chegaria, se não fosse tão
preguiçoso e desinteressado o maior prosador da língua portuguesa?
Por
Humberto Pinho da Silva (Porto, Portugal)
O conceito que se tem de
Salazar, é de político solitário, déspota e por vezes impiedoso. Mas seria o
estadista, realmente, assim?
Ou seria amoroso, mas cujo
coração foi endurecido pelas constantes humilhações e afrontas sofridas na
infância e adolescência?
Nesta despretensiosa crónica
vou olvidar a vida política do estadista, abordando apenas a faceta amorosa,
quase desconhecida, do antigo Presidente do Conselho.
Dos amores que se conhece,
destaca-se talvez a primeira paixão pela prima Ida, filha de modestos
lavradores.
A moça era formosa, loira e
bastante elegante. Escreveu-lhe – talvez por timidez receou falar-lhe
pessoalmente, – romântica missiva, declarando o amor que lhe brotara do peito.
Confusa, aconselhada pelos pais, a cachopa recusou, receando não estar a nível
de poder namorar um doutor...
Mas o grande amor, quiçá o mais
sincero e mais arrebatador – foi pela filha do patrão de seu pai.
Conheciam-se desde a meninice.
Eram amigos, e companheiros de infância.
Dessa inocente amizade
germinou, entre ambos, um grande amor.
A mãe da menina tinha o rapaz
em grande estima, e deveras admirava-o pela sua excecional inteligência.
Criara-se em sua casa, sob sua proteção maternal, mas jamais poderia aceitá-lo
como genro.
Certo dia de verão reparou no
lânguido olhar do jovem, e principalmente no jeito enternecido como a filha lhe
falava, e desconfiou que podia haver possível namorico.
Resolvida a cortar o mal pela
raiz, chamou-o recatadamente, e de fisionomia carrancuda, disse-lhe:
- " António: tu sabes como
sou tua amiga. És inteligente e chegarás, por certo, muito longe. Mas é bom não
esquecer: " serás sempre, para nós, o filho do feitor..." Não
quero intimidades com minha filha".
Passaram-se vinte anos, depois
dessa severa reprimenda, que dolorosamente feriu o orgulho de Salazar. Dona
Maria Luísa – mãe da menina, – telefonou-lhe:
Feita a ligação, pergunta-lhe
cordialmente:
- " Ainda se lembra de
mim?"
- " Perfeitamente, minha
Senhora. Daqui fala o filho do feitor de Vª Exª..." – respondeu-lhe,
ironicamente, o Presidente do Conselho.
É igualmente sabido o grande afeto
que Salazar sentia por Chistine Garnier – jornalista que Bernard Grasset enviou
para o entrevistar.
Quando Jean-Francois, – filho
de Christine, foi entrevistado pelo jornalista do " Publico", António
Melo (18.04.2000), declarou: que a mãe, quando lhe falava de Salazar,
exprimia-se carinhosamente, com " notre ami", e que ambos trocavam
correspondência e prendas. Pelo Natal, Salazar, sempre lhe enviava vinho do
Porto.
O estadista amou-a...mas à sua
maneira; e ela, em recato, nutria por ele intensa amizade...para não dizer:
amor.
Salazar teve ainda outros
amores.... Foi amado por muitas Senhoras da alta-roda. Entre elas, fidalga da
mais elevada linhagem.
Segundo a irmã de Salazar, a
Senhora Marta, o estadista foi em petiz, um menino pobre, que gostava de
passear com o "Dão" – cachorro da família, – Raras vezes brincava.
Era tímido e muito meigo. Se uma mana fosse castigada, ia logo beijar a mãe,
pedindo-lhe que a perdoasse.
Sentia pela progenitora amor
extremoso. Quando ela esteve em agonia, aflito, passou, de pé, a seu lado, nove
dias seguidos, a ponto de lhe incharem os pés de cansado.
O homem que dizia: "
Sou um camponês, filho de camponeses." Se não fosse inteligente e
não o tivessem enviado para o Seminário, seria humilde camponês, como seu pai.
Talvez tivesse sido mais feliz, no amor, e certamente levaria vida mais
tranquila...
Salazar nasceu a 28 de abril de
1889. Era filho de pobre trabalhador rural, que administrava, como feitor, a
Casa dos Perestrelos, em Santa Comba Dão.
Por Marcelo de Oliveira Souza (Salvador, BA)
Lá atrás durante a Segunda Guerra
Mundial, os ucranianos ainda faziam parte da União Soviética, justamente na
triste época em que as tropas de Hitler invadiram esse grande país, avançando
incessantemente em busca da vitória.
Muitos ucranianos eram tão
oprimidos pelo governo central que parte deles recebeu essa invasão como
libertação dos soviéticos, adquirindo até uma simpatia pela causa germânica.
Mesmo sendo uma incoerência, as
gerações se passaram, ficando, portanto, a semente nazista em uma pequena parte
das pessoas daquela nação.
Foi assim que surgiram alguns
ideais ligados à causa da antiga Alemanha, onde frutificou, formando partidos
políticos e até o chamado batalhão de Azov na Ucrânia, sendo, pois, uma tropa
de elite que está fazendo muita diferença na batalha, mesmo construída a partir
de ideais nazistas, esse pensamento foi se diluindo durante o tempo.
Já há pouco tempo, o ocidente,
assistia a última ditadura ucraniana ruir, onde o então presidente, Viktor
Yushchendo, aliado de Vladimir Putin, fugiu e até então pelo que sabemos,
encontra-se exilado.
Essa situação toda, desaguou numa
eleição, onde eclodiu o novo presidente, Volodymir Zelensky, ganhando o pleito,
com a primordial promessa de se
aproximar do ocidente e principalmente, entrar para a OTAN e União Europeia.
Isso gerou uma grande
insatisfação do poderoso da Rússia, onde o Kremlin avisou diversas vezes não
aceitar essa situação, causada pelo desmoronamento da União Soviética, que
passou a ficar cada vez mais isolada, às quais, boa parte das suas antigas
repúblicas, ingressou na Aliança Atlântica, mesmo com um combinado da OTAN/ Rússia
que não virou tratado.
Ninguém imaginava, nos dias de
hoje, em pleno século XXI, um terrível acontecimento com cenas de enfrentamento
bélico na Europa, principalmente o líder ucraniano, que chegou a dizer aos
Estados Unidos que estavam exagerando, diante das repetidas narrativas da
provável invasão.
Dentro desse cenário nos
arrastamos a mais de um mês de guerra, num impasse mortal, pois todo mundo quer
estar com a razão, mas muitos interesses estão escondidos embaixo desse triste
pano de fundo, enriquecendo uns, em detrimento
de muitos cidadãos ucranianos
que foram pegos de surpresa e hoje perderam a esperança de tudo, sendo
meros peões no jogo de xadrez internacional,
manipulados “habilmente” e
agora seus líderes não sabem como voltar para trás.
Por Clarisse Cristal (Balneário Camboriú, SC)
Encontrei as chaves perdidas de papai
Estavam lá, estáticas e bem seguras
Na algibeira interna
Do meu sobretudo negro
***
Agora sou eu que não me encontro mais
Acordo pelo amanhã
E contíguo a mim
Uma angústia
Infinda
De ser uma outra pessoa
Alheia do que fui até a pouco
***
Desaprendi
A compor em versos com poesia
Desaprendi a contemplar o vago
E o vazio inquebrantável
Do noturno silêncio oblíquo
Em noite perdida no campo santo
***
Encontrei as outrora chaves perdidas de papai
Agora a luz do dia faina
O meu corpo oco e insípido
Inerte em duas rodas velozes
***
Encontrei as chaves perdidas de papai
E minha nova paixão
Surge sempre benfazejo
Ao final do expediente
Clarisse Cristal é bibliotecária em Balneário Camboriú, Santa
Catarina
Por Clarisse da Costa (Biguaçu, SC)
Dizem que cachorro é como uma
criança e eu me arrisco a dizer que é sim. É de uma pureza e sensibilidade
enorme! Eu vou lhe chamar de Lupi. Lupi apareceu numa tarde de verão em frente
à casa de Dona Mariana. Debaixo de sua janela arregalou os olhos em sua
direção.
Os olhos de Lupi eram grandes
e brilhantes, seu pelo era um amarelo cremoso, coisa mais linda! Ele tinha um
jeito meigo de encantar qualquer pessoa.
Mariana tentou mandar ele
embora, mas não conseguiu. Dona de casa nunca pensou ter um cachorro, mas isso
não quer dizer que não gostasse de bicho.
Já noite, deu-lhe água e um
pouco de comida. Ao amanhecer Dona Mariana encontrou Lupi em frente a sua
janela latindo e chorando pedindo comida. Os olhos pareciam os olhos de uma
criança molhados de lágrimas.
Chegando na janela vem a sua
filha, toda encantada com o bichinho: — Olha mãe, ele tá chorando. Tadinho,
parece uma criança. —Disse a menina. Lupi
estava em boa companhia se sentindo bem naquele quintal.
Mas nem toda história termina
bem, no final de semana o marido de Dona Mariana pediu para a esposa e a filha
não darem comida ao cachorro, assim ele iria embora. No fim de tarde, vendo que
o Lupi não tinha ido embora, o homem pegou um pau e deu pauladas no cachorro
sem piedade.
A filha deste homem berrou aos
prantos pedindo para o pai parar. Infelizmente, seu Juscelino, assim vou
chamar, parecia estar com o demônio no corpo. A sua alma era tomada de muita
covardia e ruindade. Lupi desapareceu. A
menina crê até hoje que seu pai matou aquele cachorro que mais parecia uma
criança indefesa querendo um pingo de amor.
E coisas assim marcam a vida
de uma pessoa. Aparentemente a pessoa segue em frente a sua vida, escreve novas
histórias, mas fica aquele sentimento de pesar dentro dela.
Clarisse da Costa é cronista e
poetisa em Biguaçu, Santa Catarina.
Contato:
clarissedacosta81@gmail.com
Por Samuel da Costa (Itajaí, SC)
Em memória de João Carlos
Pereira
‘’Eu prefiro as certezas do sim!
Do que a incertezas
do talvez.’’
Clarisse da Costa
Uma vaga
e leve fragrância de flores de laranjeiras misturado com um forte olor
almiscarado estava pairando no ar. E uma explosão de fortes e vívidas cores
irritou muito o agente de segurança, que vagava a esmo pelo salão de eventos. O
vai e vem de pessoas negra, de gente latino e vários tons de peles escuras, nos
pulsos argolas e pulseiras reluzentes, enormes brincos nas orelhas, expressivos
lenços nas cabeças, turbantes variados e as roupas berrantes e chamativas.
E
o som baixo e discreto de eufônicas de variadas línguas estrangeiras que
falavam simultaneamente e que se lançavam no ar e intercambiavam entre as
pessoas que ocupavam os espaços como se fosse uma perfeita sinfonia. O agente
de segurança, de idade avançada, sentiu um frio percorrer a espinha como nunca
tinha sentido antes. Ele ligou o sinal de alerta!
— Aquieto-me para recomeçar um novo
ciclo professor Muteia. O texto parece, com o de uma falecida, autora escritora
desconhecida do grande público. Mas a obra é minha com toda a certeza, compus
com o meu sangue! — O rascunho estava na mesa, Adérito Muteia relutava em pegar
o manuscrito para ler. O literato africano, já tinha recebido e lido uma cópia
em mídia digital. Algo gritava dentro do texto, para além do texto e, de forma
desesperada. Aquela mulher na frente dele deixava-o nervoso.
— Senhorita Fabiana de Lima, não
creio que posso satisfazer os vossos anseios literários, da senhorita, não
neste exato momento.
O palavrório afetado, com leve
sotaque luso, irritou a jovial escritora, vestida sobriamente como uma aluna de
pós-graduação a apresentar uma tese, com seu tailleur Chanel azul limão. E os
olhos castanhos em chamas dela, cravaram profundamente na mente de Muteia, o
africano devolveu semicerrando os olhos negros profundos. Seria uma reunião e
tanto pensou Muteia àquela hora extrema.
O agente de segurança passou ao
lado da mesa onde Fabiana e Muteia foram se alojar. O homem da lei, muito idoso
para um agente de campo, parou abruptamente e voltou os olhos de para o
casal. Mil vozes mínimas, em puro
desespero, urraram dentre dele, o casal impassível sequer deu pela existência
do homem idoso, impecavelmente vestido, que andava com a ajuda de uma bengala e
de óculos escuros. Cansado o homem sai da salão de exposição, assim como quem
foge para salvar a vida cambaleando e lânguido.
— Então irá fazer mudanças no
texto? Olha o miúda, eu não tenho muito tempo para aspirantes a escritores, és
ambiciosa demais e não creio que...
— Balela professor Muteia! — Falou
em tom de desafio — Não vim de tão longe, para ter a sua aprovação pessoal!
— Não me interrompa de novamente ò
miúda! Não vou e não quero te dar aprovação alguma, não é este o meu papel,
entenda logo!
Muteia,
estava falando com a jovem adulta, na frente dele como se estivesse de novo em
campo de batalha. O adido militar já tinha visto isso antes, bem falantes e
corajosos, aspirantes jovens combatentes, recém saídos de campos e academias de
treinamento, sempre apressados, com fome e sede de ação. Desesperados, os
jovens combatentes choraram, gritavam e se escondiam quando os combates
começavam de fato.
— Não quero ser grosseira com o
professor, me desculpe, eu vim de muito longe e quero ser publicada, eu também
quero ser mais útil! — O tom conciliador de Fabiana não comoveu o experiente
professor.
Muteia sentiu um zumbido que
crescia e crescia, um drone pensou, dois drones na verdade calculou o professor
africano, um bem perto e outro um pouco mais longe. E o literato africano,
ficou mais relaxado e pensou em um charuto, sentia a necessidade de um charuto
a bem da verdade.
E não demorou muito, um jovem
secretário indiano bem alinhado com seu multicolorido traje típico, veio com
uma bandeja de madeira, com as bordas artesanalmente decoradas. Nela uma caixa
de madeira pintada a mão de charutos caribenhos, um de copo de cristal
artesanalmente decorado, nela havia chá de lima-da-pérsia gelado. O jovem de
cabelos negros, um pequeno piercing no nariz e olhos negros vivazes serviu o
casal e desapareceu tão rápido quanto chegou.
— Miúda não é somente querer, pensar
ou mesmo desejar! Na verdade, é tudo isto junto, temperado com as casualidades
que a vida nos impõe! E temos que viver e conviver não somente com as nossas
escolhas, mas também temos que viver e conviver com as escolhas alheias, que
não são nossas.
O zumbido ficou mais alto, e o literato esperou e esperou enquanto pegou
o cortador de charutos Don Emmanuel e o isqueiro à querosene com tanque de óleo
transparente. O professor, literato e adido militar preparou e acendeu o
charuto cubano que tinha levado à boca e deu uma demorada baforada.
A jovem escritora levantou a mão
fechada em punho na frente do Muteia, abriu e fechou! O drone parado a poucos
metros dos dois se esmigalhou e caiu no meio da rua, caiu na calçada e não
atingiu ninguém. Muteia dá uma segunda baforada seguida de um discreto sorriso
de marfim e bate palmas.
— És uma jovem e impulsiva! E nada
discreta pelo que vejo!
O segundo drone parado a
quilômetros de distância caiu lentamente, foi parar em uma densa mata fechada,
do que seria um jardim de uma luxuosa casa, muito abandonada. Muteia, muito
tempo se acostumou em lidar com alunos deste naipe, estes jovens impulsivos.
— Vamos ver com mais cuidado o que
temos aqui. — Muteia pegou o manuscrito em cima da mesa e leu em voz alta: — Eu
não falo com estátuas! Eu vivo no além dos astros-mortos!
Samuel
da Costa é contista, poeta e funcionário público em Itajaí, Santa Catarina
Contato:
samueldeitajai@yahoo.com.br
Por Clarisse da Costa (Biguaçu, SC)
O verbo escrever vem do latim
scribete. Scribete em latim quer dizer traçar; marcar com estilo. Então posso
dizer que escrever leva o humano a expressar as suas ideias.
E ali, numa mesa, num canto qualquer
debulhado em papéis, o homem rabisca palavras como se rabiscasse a vida. A vida
toda com o cotidiano e turbulências.
Os rabiscos tomam formas e cada
palavra estrofes que retratam o seu sentimento e o viver. Mas não o viver
fantasioso, o viver real dentro da ciranda da vida.
É fato, retrato, pranto, plano,
contra plano, verso, reverso, retrocesso.
Um voo por novos mundos! Fico a pensar o que é o poeta sem palavras e
livros? Talvez um homem perdido e não um viajante. Os viajantes acumulam
histórias, uma vida bem vivida.
Com suas palavras, Vivaldo Terres é
um viajante na longa caminhada.
Viaja pelos saberes do conhecimento como um eterno aprendiz e na sua
simplicidade não ousa ser superior ao outro, apenas ser melhor do que é. O
poeta aprendiz na escola da vida!
Clarisse da Costa é artesã, designer, contista e articulista em Biguaçu,
Santa Catarina
Contato: clarissedacosta81@gmail.com
Por Samuel da Costa (Itajaí, SC)
Quisera eu experimentar...
Novos sabores
Em novos lugares...
Novos amores
Novos sabores...
Com novos temperos
Com novos amores...
Em outros lugares
Com novos atores...
Acordar em teus braços...
Para perder-me em teus braços
Em memória de Miguel Maria da Costa
Diante do Monte Roraima, um desespero incomum tomou de assalto à figura ajoelhada de pele alvíssima e de olhos azuis. Ele olha para cima e não acreditava nas na realidade em que vivia. Aquele monte era a prova que o continente Africano e o Americano um dia foram uma coisa só. Foi em uma aula ministrada no velho mundo, no continente negro, pelo professor António Assis Júnior que ficou sabendo desse fato. O velho professor, que o iniciara na luta pela libertação do seu país. Com os olhos rasos d’água, a postura de soldado em guerra desaparecera por completo, dando lugar a um ser humano como outro qualquer, perdido por muito tempo que acabara de se reencontrar na vida.
— O Amazonas enfim... o Brasil afinal... — Foi o que ele conseguiu balbuciar em voz baixa, mesmo sem ninguém para ouvir. Mas, tinha que voltar para a postura de soldado, pois a guerra tinha que continuar. O perímetro em que se encontrava, era justamente como os mapas que ele havia estudado e mentalizado na Europa. Mata rasteira e um céu acinzentado, destoava e muito, da visão romântica de uma selva Amazônica cortado por grandes rios e uma imensidão verde a perder de vista. Era preciso pôr-se em marcha, mas os nomes de João Amazonas, Apolônio de Carvalho, Luiz Carlos Preste, Jorge Amado, Oscar Niemayer e Agildo Barata lhe a mente com toda a força. Assim como a missão dada, a ele no velho mundo. Ao erguer em pôr-se em marcha deixando o Jeep Willys MB para trás, chegou a pensar dos riscos de deixá-lo parado ali, mas atirar fogo do automóvel seria muito pior poderia chamar a atenção, pois a fumaça seria vista por quilometro de distância tanto por terra quanto pelo ar. Jogar com a sorte, era um fator a ser considerado naquela altura. Foi só andar poucos metros, com sol abrasador sobre a cabeça e a boca seca, e os olhos do soldado despontam no horizonte um acampamento. Um acampamento cigano no meio do nada, em plena selva amazônica, parecia um sonho surreal. As cores vivar e fortes das roupas, a dança e a música vivida, dançavam em meio uma fogueira, parecia que celebravam alguma coisa: — Inferno, não consta nada disto nos mapas que me mandaram memorizar, e agora? O que faço? — Ao se aproximar uma figura, do que poderia ser o chefe da tribo, se precipitou dos demais. De longos cabelos, pistola Luger P08 na cintura, se limita a sorrir ao viajante que passava. O viajante, por instinto decide erguer as chaves Jeep bem alto e pôr no chão lentamente, fez isso sem tirar os olhos do romani a poucos metros dele.
— Faça bom proveito Barô Kalon, um presente meu, para Santa Sara Kali! — O viajante segue em frente e não se arrisca a olhar para trás, teria muito que caminhar, na verdade um continente a desbravar.
Samuel da Costa é poeta e contista em Itajaí, Santa Catarina
Contato: samueldeitajai@yahoo.
Por Clarisse Cristal (Balneário Camboriú, SC)
Um tributo para o poeta Samuel da Costa
No teatro estático da vida
Das muitas das nossas tragédias
No cotidiano
No Brasil contemporâneo!!!
Eu peço desesperadamente
Ao meu Brasil e-negrecesse
Por favor
***
No princípio de tudo...
O Brasil atual e-negrecesse
Ao afável som da batida
Inefável batida do jazz fusion
E dos sabores do sacrossanto blues
E-negrecesse
***
Seattle is here dear
Alabama is there dearling
Everybody the mississippi it's nowhere
And old queen is dead
In a wonderful White world
Clarisse Cristal é bibliotecária e poetisa em Balneário Camboriú, Santa Catarina
Por Samuel da Costa (Itajaí, SC)
―Lembre se Lili meu anjo, às vezes pessoas parecem flores! ―Diz Rosa Sousa
Andrade sentada revirando seu jardim diante da imponente mansão dos Sousa
Andrade.
―Como
assim Dona Rosa? ― respondeu um tanto assustada a jovem que estava atrás e, em
pé da sexagenária, Lilibete que se aproximou bem devagar. E não compreendeu
como a velha senhora, um pouco surda e quase cega, poderá notar sua presença.
― São bonitas, frágeis, breves e às
vezes espinhosas meu anjo! Então filha, quando se forma? Pergunta a elegante
senhora, em tom maternal, sem se levantar, pois ainda estava sentada a cuidar
das plantas.
― Fim deste ano, pretendo acabar a
faculdade. Ainda esse ano Dona Rosa! ― Diz a jovem incisiva e desafiadora. Por
mais que se esforçasse, Lilibete não poderia imaginar como a senhora requintada
a sua frente um dia foi amiga de infância de sua avó. Elas brincavam neste
mesmo jardim quando crianças. Os Caetanos há séculos servem os Sousa Andrade,
tempos que remontam a escravidão negra.
E que de uma forma ou outra este laço
se mantivesse. Lilibete olhava para Dona Rosa que por momento algum não se deu
o trabalho de levantar ou mesmo olhar para ela enquanto conversaram. E não
poderia deixar de pensar, na frase irônica proferida pela velha senhora: ‘’―
Ás vezes pessoas parecem flores!’’ Logo Lilibete conclui o óbvio, aquela
velha senhora conservadora como era, mas parecia ter parado no tempo: sim
pessoas são frágeis, selvagens, imprevisíveis, doces, breves e também cheias de
espinhos. Que nossa passagem por aqui é breve, um lampejo apenas, neste ponto
as duas mulheres tão diferentes entre si concordavam. E Rosa de Sousa Andrade
trajando seu macacão cor-de-rosa com seu tom de voz deixava bem claro para
Lilibete: Aquela mulher a
detestava.
― O que veio fazer aqui menina?
― O Gustavo está me esperando!
― Sabe que não gosto desse tipo de
coisa na minha casa menina, e não gosto mesmo!
E
aquele namoro entre o neto da poderosa Rosa de Sousa Andrade com Lilibete
Caetano era mais que um ‘’caso amoroso’’ entre as duas famílias. Histórias
recheadas de romances proibidos, filhos ilegítimos e amores velados, e pura
hipocrisia de uma cidade provinciana e interiorana. Gerando um ciclo de amor e
ódio que parecia não ter fim, entre as duas famílias. Coisas que remetem ao
tempo em que pessoas vindas da África eram vendidas em mercados públicos. E ao
se reconhecerem e mais tarde se conhecerem na faculdade de direito Gustavo e
Lilibete começarem e terminarem o namoro por várias vezes. Dona Rosa sempre
atenta no que acontece na família, tinha motivos para se preocupar. Não bastará
ver o neto Gustavo se envolver e, mais tarde presidir o Centro Acadêmico de
Direito, com suas greves e passeatas. Agora esse caso do neto com uma negra
filha da empregada, e pior de tudo uma Caetano. Aquilo era demais para a velha
e conservadora Rosa Sousa Andrade. Não bastará o escândalo ficar muito
sepultado, mas ainda vivo na cabeça de algumas pessoas. O escalo velado que
Rosa e Adélia eram irmãs por parte de pai, tais coisas vez ou outra surgiam e
ressurgiam. Para Rosa aquilo mais parecia um pesadelo sem fim, uma maldição
que pairava entre os Sousa Andrade que os unia aos Caetano. Uma união que ela
jurava não atingir sua geração e gerações futuras, e mandar os filhos estudarem
fora da cidade e até no estrangeiro, por exemplo, não foi o bastante.
― Nós vamos nos casar Dona Rosa! E
não há nada que a senhora possa fazer a respeito! Diz a Lilibete incisiva.
Ambos não sabiam, mas ao se casaram mesmo anos depois, mais que uma união entre
famílias aquilo fora um acerto de contas com o passado. E sim pessoas são como
flores como disse Rosa Sousa Andrade: breves, delicadas e insistentes no dom de
renovar à vida.
Samuel da Costa é poeta e contista em
Itajaí, Santa Catarina
Contato: samueldeitajai@yahoo.com.br
Por Clarisse da Costa (Biguaçu, SC)
Nessa
terra de desigualdade
Onde o
machismo
Sempre
foi tão presente,
Onde
para a sociedade a mulher
Sempre
foi insignificante
Nós
mulheres tivemos como exemplo
A
grande Antonieta de Barros.
Ela
foi uma grande jornalista,
Professora
e política brasileira.
***
No
país que se diz ser
Da
ordem e do progresso,
Com a
presença forte do racismo,
Escondido
nas estrelinhas
Da
falsa democracia,
Antonieta
foi a primeira mulher negra
Em
destaque no Brasil a assumir
Um
mandato político popular.
Como
pioneira nesse meio
Trouxe
inspiração para o movimento negro.
***
Apesar
da sua história ter sido apagada
Por
muitos anos
Isso
não tirou o brilho e a força
Da
mulher negra na história do Brasil
E
principalmente no Estado de Santa Catarina.
Sua
história vem sendo retomada aos poucos.
O que
traz para nós mulheres negras
Engajamento
para lutar
Clarisse
da Costa é cronista e poetisa em Biguaçu, Santa Catarina. Contato:
clarissedacosta81@gmail.com
Por Samuel da Costa (Itajaí, SC)
Para
Fabiane Braga Lima
Eu não
plantei flores!
E nunca
vou plantá-las!
Para não
vê-las morrerem...
Abruptamente!
Pisoteadas
cruelmente,
Pelas
botas asseadas...
E
lustradas.
Dos
soldados desumanizados!
Fortemente
armados,
Que
em descompassados...
E
uniformizados!
Passam em
marcha.
Ao chegar
no final da escada, um embrulho de estômago o fez sentir vivo de novamente. A
lembrança amarga de receber o trágico relatório, do núcleo de repressão Moreira
César, por fim estava em suas mãos. O relatório estava batido na máquina de
escrever e estava bem resumido.
Não tinha fotografias dos elementos, só dados
básicos, e lá estava o que ele suspeitava. Estavam todos vivos e com as vidas
destroçadas por tragédias e mais tragédias. Pequenas e grandes tragédias se
abateram nos homens e mulheres que operavam no núcleo de repressão. E as
palavras de Aldo gritou bem alto na mente dele: — Vocês vão morrer aos
poucos e várias vezes! Eu juro!
Acidentes de trânsito, cânceres, suicídios,
desaparecimentos repentinos, prisões, descaminho e falências atingiram as
pessoas que gravitavam ao redor dos agentes de repressão. Os parentes e pessoas
próximas de quem integrou o núcleo de repressão Moreira César. Os elementos em
si registravam-se passagem por clínicas psiquiátricas, centros de recuperação
para drogados e alcoólicos, internamentos em hospícios. Estavam todos vivos,
mas com as vidas destroçadas.
Fechou o relatório após as leituras e uma coisa
martelava na cabeça, ele sabia das atrocidades cometidas pelo núcleo de
repressão. E uma vez com a queda do regime autoritário e redemocratização todos
e todas do aparato repressivo voltaram para as suas lotações de origem, sem
responder pelos abusos. Ele era escrivão da polícia civil, voltou para a
burocracia estatal e fez faculdade de direito, os demais elementos dos porões
da repressão ele cortou todos os laços.
Agora recobrado a consciência de onde estava e o
que deveria fazer, sair dali e relatar tudo que vira e ouvira para seus
superiores. Ao olhar para a entrada do prédio surgiu como uma luz ao final de
um túnel escuro. E a cada passo que dava uma coisa aconteceu, algo que
simplesmente nunca aconteceu, os gritos, choros, soluços e clamores. Os cheiros
devastadores de sangue, carne, urina, vômito e fezes, coisas que nunca sentira
antes, era como se estivesse de volta aos porões da repressão. Vozes gritando,
clamando, chorando e cheiro de carne humana queimada, isto nunca tinha
acontecido, preferiu deixar tudo para trás e seguir a vida em frente.
Ao deixar o prédio, se apressou em descer a rua,
andou uns bons metros e olhou para cima do prédio, uma luz negra atingiu o
último andar, pequenos feixes brancos se destacaram. Atravessou a rua que
estava estranhamente vazia àquela hora da manhã, uma viatura da polícia desceu
em altíssima velocidade e estava com a sirene desligada. Foi atingido, o frágil
corpo voou longe, subiu e caiu na gramada a poucos metros de onde estava.
Acordou no hospital por gritos de horror, choros e
lamentos, abriu os olhos e tentou em vão se mover. Foi quando os cheiros dos
porões da repressão invadiram o ambiente. Um homem negro, alto, vestido como um
diplomata europeu apareceu na porta.
— Hora de ir chefe! O raptor de alma apareceu por
fim!
— O quê?
Estava de pé próximo a porta e não entendeu nada!
Olhou para trás e se viu deitado no leito de olhos fechados com o rosto
contraído. Era como se sentisse dores atrozes.
— E ele?
— Chefe é hora de partir e deixá-lo para trás.
O homem africano estava falando em italiano com
ele, fazia tempo que não falava italiano. O enorme homem negro falava com o
polido sotaque de Roma e ele estava falando em dialeto Trentino. Olho para as
roupas que estava vestindo, era um terno caro, no pulso um relógio feito por
sob medida por um relojoeiro suíço. Nos pés confortáveis, sapatos feitos de
couro de crocodilo. O homem negro assentiu com a cabeça e ambos partiram,
outros dois homens negros estavam no lado de fora do leito hospitalar.
Ao passar pelos corredores do hospital que estava
vazio queria fazer mil perguntas, queria parar, mas não conseguia.
— Onde está o raptor de almas? — Por fim perguntou
— Está no conclave anual! Em um prédio a poucos
quilômetros daqui, já identificamos todos que estarão no conclave!
Ao passar pela recepção também vazia, notou um
outro homem negro também bem vestido, mas parecia um professor universitário e
uma mulher loura de uns trinta anos. Estavam na porta de saída do hospital.
Saíram do hospital, uma limusine estava esperando,
a porta se abriu e ele foi tragado pela escuridão luxuriante do carro de luxo.
Samuel da
Costa é contista, cronista e funcionário público em Itajaí, Santa Catarina
Contato:samueldeitajai@yahoo.com.br
