Por Paccelli José Maracci Zahler (Brasília, DF)
Nossa surdez
sobre a beleza,
Marfim claro
em um sorriso doce
Rotação
ininterrupta como um relógio,
como o
dia...
Uma
realização perfeita
em rosa,
vermelho e branco,
Saudades,
tremores, febres...
Emoção
tiranizando a alma...
Coração,
palpitação, amor,
Marcas em
minha vida,
Razão da
minha dor.
Por Leandro Bertoldo Silva (Padre
Paraíso, MG)
Levantou-se cedo. Enquanto a
água fervia para o café, se arrumou e verificou se estava tudo certo com o
material da escola. Era o seu primeiro dia de aula e não tinha a menor ideia do
que encontraria, principalmente após a recomendação da diretora dias antes:
“Não vá puxar muito dos alunos, professor. Eles não estão acostumados. Além dos
mais, estamos no interior…”.
O fato de ter vindo da capital
nunca fora para Isidoro preceito de ser diferente. E daí estar no interior?
Muito estranho. Mas lá foi Isidoro com uma diferença, sim, ao menos estrutural.
Ele não tinha uma pasta ou bolsa, como os outros professores; ao contrário, ele
tinha uma mala repleta de livros e carregava às costas um violão. E foi assim
que adentrou pela primeira vez aquele portão escuro como o novo professor de
Português.
Embora e escola estivesse toda
pintada e com panos esticados em formato de grandes triângulos em tons
diferentes, a falta de cor era evidente, não uma cor física, mas uma cor de
alma, de falta de sorrisos reforçada pelo cinza do piso o qual gritava aos seus
olhos. Sempre pensou: “As escolas nunca deveriam ser cinza, nem mesmo onde
pisamos.” No entanto, estava ele ali em meio a uma a esperar pacientemente o
seu momento de conhecer os alunos.
Feitas as apresentações, os
alunos foram para as suas salas desanimados e desbotados, enquanto os
professores, em desmaio de cores a reclamarem do fim das férias, foram pegar os
seus pincéis. Isidoro não precisava deles, a não ser para pintar o chão, onde
um rolo seria mais adequado.
Nem pinceis e nem rolo.
Adivinhou-se na entrada de cada turma o que Isidoro trazia de novidade. No
lugar do “bom-dia, vamos sentar nos seus lugares”, o novato professor
sentava-se em cima das carteiras junto aos alunos, ou no chão os convidando a
fazerem o mesmo, sacando o violão e contando-lhes histórias.
Os dias foram passando e o
professor seguiu a sua tentativa de colorir a escola. Entendia agora o porquê
em tempos meninos, ainda no jardim da infância, quando seus pais perguntavam o
que ele havia feito, ele respondia: “Eu só coloro”. Essa sempre foi a sua
missão, ainda mais do que ensinar as próprias letras.
Porém, o empreendimento era
árduo. Não contava com os outros professores e muitos alunos não compreendiam
nem o vermelho, nem o azul ou qualquer outra cor de suas palavras. Sentia-se na
superfície, não havia profundidades. Lembrou-se da sentença da diretora ao
recomendá-lo cautelas. Estaria ela com a razão?
Isidoro foi para casa.
Pensativo. Queria tanto colorir se não a escola, ao menos o coração daquelas
crianças e jovens! Em sua biblioteca buscava nos livros a cor perfeita a salvar
do desbotamento contagiante aqueles que se acinzentavam. De repente seus olhos pousaram em um pequeno
livro de capa preta, sem atrativos e muito sem graça em meio a tantos outros
volumosos. No título lia-se: “O coração escuta pela boca”, de Silvana de
Menezes. Tratava-se da biografia romanceada de Freud. Será?… Nunca acreditou em
julgar um livro pela capa. Pegou-o e o guardou em sua mala. No dia seguinte o
apresentaria para os alunos na berma de um pensamento: “as pessoas são como os
livros; algumas serão tocadas, lidas e descobertas enquanto outras permanecerão
fechadas”.
Tal pensamento se refletiu na
realidade quando, em meio a vários alunos e alunas, Isidoro viu brilhar um
amarelo diferente, um ponto de luz nos olhos de uma menina. Nenhum livro havia
conseguido tal feito. E fora justamente aquele de capa preta a ganhar
variedades de belezas como um caleidoscópio a fazer nascer alguns anos mais
tarde uma profissão.
A menina, miúda ainda de
idade, cresceu com o passar dos anos, os mesmos anos que fizeram Isidoro não
estar mais naquela escola, pois o tempo não havia colorido os seus
despropósitos.
Sentado junto à janela a olhar
uma flor prestes a abrir em seu jardim, ouve um toque de mensagem em seu
telefone:
“Oi, professor, tudo bem? Hoje
é o lançamento do meu trabalho, do meu projeto como psicóloga e eu postei um
vídeo explicando o motivo de ter escolhido a psicologia. Obviamente você fez
parte disso, fez parte lá das raízes até as folhas e as flores dessa árvore
linda que eu construí. E não tem como falar desse projeto sem me lembrar de
você. Foi por causa do livro que você passou, “O coração escuta pela boca”, que
esse amor nasceu em meu coração. Estou te mandando essa mensagem para te
agradecer. Essa vitória não é só minha, essa vitória é nossa. Muito obrigada
mesmo por ter feito parte disso”.
Ao escutar a mensagem e com os
olhos marejados, viu que a flor, em um colorido intenso e cintilante, acabara
de se abrir.
*A mensagem descrita acima é
real e dedico essa história à Fabiene Lemos, antes uma aluna, hoje uma amiga.
Por
Humberto Pinho da Silva (Porto, Portugal)
Conheci-o no matutino: “ O
Primeiro de Janeiro”. Mais tarde, tive oportunidade e o prazer, de o visitar,
na sua casa, no Porto, onde apreciei magníficos quadros, e assisti, encantado,
às derradeiras pinceladas de aguarela, que representava interessante e curioso
rincão da Ria de Aveiro
Daniel Constant, era pintor,
mas era, igualmente: jornalista notável e cronista excepcional.
Ganhou celebridade e tornou-se
conhecido, por ter usado técnica peculiar e inimitável, que lhe permitia fazer
aguarelas magníficas.
Seus lírios, apesar de serem
apenas aguadas, disformes e esfumadas, tinham vida, e beleza invulgar, que os
tornavam inconfundíveis.
Aprendera a técnica com
artistas japoneses, que lhe permitia obter a humidificação do papel, durante o
tempo necessário para ultimar a aguarela.
No pincel, apenas existia a
tinta, tal qual saia da bisnaga; a água estava no papel, que ficava de molho a
noite inteira, mergulhado numa solução, cuja formula nunca me revelou.
Numa tarde quente de Maio, teve
a amabilidade de me receber, na sua bela residência. Na ocasião, interroguei-o:
-” Por que não expõe no estrangeiro?!; em Paris, por exemplo, como
fizeram, e ainda fazem, os artistas de nomeada?!”
Encarou-me de frente, sorrindo,
e respondeu-me deste jeito: - “ Se fosse mais jovem, talvez; agora: não!
Os quadros vendem-se facilmente e por bom preço, mesmo sem sair da minha
cidade…”
Nasceu o artista, em
Matosinhos, no ano de 1907; mas desde os seis anos, conviveu com a Ria, por ter
vivido em S. Jacinto. Dai a paixão pela Ria e pelos barcos moliceiros.
Em 11 de Junho de 1992, foi
homenageado pela Câmara Municipal de Ovar. Informaram-no que seria atribuído, o
seu nome, a rua da cidade.
Daniel Constant, viveu no
Porto, na Rua do Bolhão, na companhia da esposa, a Senhora D. Adelina Conceição
Ludovico Constant.
Como a mulher era algarvia,
passava o tempo de férias, junto do Promontório de Sagres, onde possuía casa.
Com ele iam as sobrinhas. - O
aguarelista gostava de se divertir com as crianças: contava-lhes histórias e
jogavam jogos tradicionais.
Diante do mar azul e imenso:
pintava, pescava e passeava, com a mulher. Deste modo decorriam, de jeito
simples, as férias algarvias.
Como jornalista do periódico: “
O Primeiro de Janeiro”, foi encarregado, durante anos, da secção: “ Turismo
& Gastronomia”.
Era excelente cozinheiro e
autor de vários livros de culinária. Chegou a cozinhar, na residência de amigo,
saboroso almoço, para o Senhor D. Duarte, pai do actual Duque de Bragança.
Normalmente exponha,
periodicamente, na cidade do Porto; em regra, na galeria do jornal onde
trabalhava.
As aguarelas, de rara beleza, “
voavam” em poucos dias; e eram disputadíssimas pelos mais conhecidos
coleccionadores de Arte.
Os temas retratados eram quase
sempre: flores, Aveiro e a formosa Ria. Ricos em cambiantes, largas pinceladas,
de luminosidade fascinante, que a todos encantava.
Por
Humberto Pinho da Silva (Porto, Portugal)
Não sei se alguma vez vos falei
do meu Menino Jesus.
É uma bonita imagem de madeira,
com pouco mais de quarenta e cinco centímetros de altura, sobre peanha lavrada
e doirejada; perfeitíssimo, como se fosse de carne e osso. Tem muito que contar
esse Menino. História, que passou e passa, quase como lenda, se geração a
geração.
Os ancestrais asseveravam que
havia há muito e muitos anos, no remoto século XIX, em Viseu ou Gonçalo,
menina, filha de agricultores abastados, que certo dia morreu de amores por
moço da quinta dos pais.
O namoro foi tão adiante, que
resolveram casar. Mas como? Se os pais da menina nem sequer queriam sonhar de
tal enlace?
Numa noite fria e escura, pela
calada, acordaram fugir. Rapto? Não: porque a menina, perdida de amores, levada
pela paixão, (dizem) tudo planeara.
Para não serem descobertos,
assentaram vir para o Porto, cidade grande e a muitas léguas da Beira-Alta.
Ficaram em Vila Nova de Gaia.
Onde? Ainda a tradição, indica: a Rua dos Ferradores.
Mas, a menina, caiu em grande
tristeza, numa aflitiva angustia. Não por se ter arrependido, mas porque lhe
faltava o seu Menino Jesus, que tanto amava.
Como a melancolia fosse tão
adiante a ponto de a menina adoecer, o marido, (dizem que se matrimoniaram, em
segredo, na igreja de Santa Marinha,) foi em demanda do Menino.
Já na Beira açodou-se falar com
amigo de confiança e traçou cuidadosamente o estratagema:
Os senhores da quinta,
costumavam ceder a imagem para velório de criancinhas.
Mandou-lhes mulher, já entrada
em anos, traja de luto cerrado, bater ao portão da quinta, solicitando, o
obséquio de emprestarem o Menino, para enterro de anjinho, que falecera numa
aldeia da cercania.
Obtido o almejado Menino, foi
pressuroso levá-Lo ao santeiro de Viseu, com ordem de fazer imagem, em madeira,
igualzinha, o mais rapidamente possível.
Ficou tão semelhante, que mal
se conseguia distinguir do original.
De regresso a casa,
apresentou-o à mulher, que o reaprendeu asperamente:
- "Não quero!...Não
quero!... Por que o roubaste? Leva-o... e entrega-o aos meus pais..."
Mas logo o marido, todo
risonho, explicou-lhe carinhosamente:
- "Não é o mesmo. É cópia,
feita pelo santeiro de Viseu!..."
E o Menino foi passando, ao
longo dos anos, de geração a geração, até chegar a mim.
Se a história, for verdadeira,
como acredito, é provável que algures, no distrito de Viseu, exista um Menino,
igualzinho ao meu...
Quem
sabe?
Por Marcelo de Oliveira Souza, IWA (Salvador, BA)
A música é poesia da alma
Letras combinadas
Que acalma,
Vai entrando no âmago do ser
Tudo para a gente se reconhecer.
Entramos em um grande transe
A música na nossa palma
Alegra e entristece
A música,
Todo mundo conhece.
Alguns esquecem
Que música é poesia
De noite e de dia
A música vai fazendo parte
Da nossa arte.
A música e a poesia
Parceria todo dia
Que enriquece a nossa alma
Que nos acalma.
A música também dá inspiração
A poesia que vira canção
A canção que vira poesia
E no final das contas
No final do dia
A música que é literatura
Faz toda nossa alegria
Virando a derradeira canção.
Por Clarisse Cristal (Balneário Camboriú, SC)
Para a atriz Sabrina Vianna
‘’Intenso!!! Qualquer dia desses
Eu vou fazer outra página mais suave’’
Fabiane Braga Lima
Eu não existo por inteiro
Pois ao final da tarde
Quando agonizar o arrebol
Vou pôr os meus fadigados
Pés descalços
Nas areias mornas da praia
Não como uma veranista acidental
E sim como uma naufraga desterrada
Perdida e desesperada
A quem fez injurias aos reis e rainhas
No velho mundo
***
Eu não quero existir por inteiro
Ao final na tarde
Vou ficar diante do Atlântico
E imaginar que estou no teatro mágico
Com os olhos semicerrados
Pelas luzes da ribalta
Ouvindo o colossal zinido dos aplausos
Que vem da plateia
Talvez Henrik Ibsen,
Talvez o pato selvagem
Quem sabe
***
Já desisti de existir por inteiro
Ao final da tarde
Vou fazer o que nunca fiz
Pelo menos na vida adulta
Vou caminhar lentamente
Pela orla do oceano
outonal
Como uma anti-artista qualquer
Que se mistura a plebe
Ao final da tarde
Clarisse Cristal é poetisa e bibliotecária em
Balneário Camboriú, SC.
Por Fabiane Braga Lima (Rio Claro, SP)
Jane cansada se atirou na
cama, adormeceu assim que chegou em casa depois da ida para a praia com Brian e
ao acordar cedo em casa no dia seguinte, levantou da cama, partiu para a
cozinha, comeu algo. Voltou para o quarto e trocou de roupas, se maquiou,
penteou, se dirigiu para a sala de estar, se sentou no sofá e ali ficou à
espera de Brian. Ele se comprometeu em busca-la para juntos irem ao trabalho.
— Jane! Vamos embora garota! — Na
porta intempestivo disse Brian, acordando Jane de um sono profundo. Jane se
levantou e a passos lentos seguiu Brian, que já estava na rua dentro do carro
impaciente esperava de Jane.
Aborrecida com toda aquela
situação embaraçosa, ela entrou no carro esportivo de Brian, Jane estava
exausta e muda, para ela as coisas entre eles pareciam ter perdido o sentido.
Brian conseguiu mexer com sua psique.
Então, daquele dia em diante Jane
decidiu voltar a sua vida rotineira, mesmo não sabendo como as coisas se
dariam. Ela não sabia como iriam ser as coisas de fato, no trabalho
principalmente. Afinal de contas, Brian era seu chefe e dono da empresa de
vendas e aluguel de carros onde ela trabalhava. Jane estava se sentindo
extremamente abalada emocionalmente e fisicamente, pois ficar desempregada não
era uma opção naquele momento.
— Como estás Jane, não me disse um bom
dia ainda, muito estranho, estás doente meu amor? — Disse Brian assim que
estavam no trabalho, na sala de Brian. Jane ficou muda no carro e ao adentrarem
na concessionária também não falou coisa alguma.
— Por que não me falou que
iríamos para uma praia era de nudismo? Eu nunca havia frequentado uma praia
deste tipo na vida. — Jane despejou quando eles estavam sozinhos no escritório
de Brian.
— Não se faça de santa, Jane, meu
amor, não se lembra? Como foi fácil para você tirar as roupas pra mim?
— Não! Estás mentindo... — Ela
não terminou de falar, pois não queria mentir para Brian e nem para si mesma.
Jane correu até o banheiro e ficou por lá por um bom tempo chorando.
Realmente, Brian brincava com sua
psique, aceitava, pois Jane pensava que estava amando Brian e sabia como ele
tratava as mulheres que entravam e saiam da vida dele. Afinal, quem era aquele
homem, que até há pouco, parecia ama-la perdidamente e depois procurava
destruí-la!?
Fabiane Braga Lima é
contista e novelista em Rio Claro, São Paulo.
Contato: bragalimafabiane@gmail.com
Por Samuel da Costa (Itajaí, SC)
‘’Em algum lugar, em algum momento
vai aparecer alguém
Que tenha orgulho de estar ao seu
lado,
Em todos os momentos de sua vida vai
querer estar ao seu lado,
Do jeitinho que tu és...’’
Fabiane Braga Lima
O que se convencionou chamar de Beco do Brooklyn, na
verdade era um breve trecho, de uma pequena cidade praiana e turística, com
vícios das grandes metrópoles.
São duas ruas pequenas paralelas, que vão se encontrar em outra pequena rua. Os
muros altos sem janelas das casas, prédios e galpões dão um ar de
impessoalidade carcerária ao lugar, as calçadas precárias e camadas asfálticas
esburacadas das ruas completam a decadência do conjunto da obra. A Iluminação
precária das vielas favorece a malta perdida que por ali passa, fica pouco
tempo e vai embora, coisas bem comuns nas grandes e médias cidades
apopléticas.
Ao final do Beco do Brooklyn, existem três prédios, um
estacionamento privativo e uma galeria subjacente no primeiro piso de um dos
prédios. A galeria ligava o conjunto de vielas a outra viela emparedada pelos
outros dois prédios. Esta viela liga as outras vielas a uma movimentada e
aprazível avenida movimentada à beira mar. Segundo as páginas dos jornais
locais dão conta que o prédio, que abrigava a galeria, existia ali vendas
de serviços para diversão adulta.
Na galeria do Beco do Brooklyn existiam três
comércios apenas, uma loja de produtos esportivos, especializada em esqueite e
seus derivados, uma lanchonete frequentada por jovens e um pianos bar.
O pianos bar elegantemente decorado, de propriedade de um senhor de meia idade
era uma ponte entre mundos, a priori turistas acidentais e poucos
frequentadores locais.
Para o desgosto do senhor oriental de meia idade. O refinado bar logo depois de
inaugurado, recebeu uma enxurrada de gente praiana, os locais, a maioria
ligados ao mundo das belas-artes e belas-letras. Eram poetisas e poetas
malditos, atrizes, atores, pintoras e pintores, radialistas, escritoras e
escritores obscuros, jornalistas e articulistas de jornais locais, editores de
livros, de jornais e de revistas culturais, músicos variados, livreiros
independentes, ilustradores freelancers, reconhecidos e renomados professoras e
professores universitários e pensadores rebeldes. E toda a malta de pequenos
funcionários públicos, pequenos burocratas e tecnocratas, pequenos corretores
de imóveis e toda a sorte da raia miúda e imperceptível pela grande burguesia.
A revelia do dono do pianos bar, uma série de lançamentos de livros, de discos,
revistas literárias alternativas, saraus, declamações, leitura de textos
variados e exposições de fotografias. E fervorosos debates, palestras e
contendas de ideias e correntes estéticas de toda ordem e permeados de
discussões acaloradas pelos vapores e sabores do etílicos.
Pintores e pintoras de variadas matizes, escolas e tendências estéticas,
eles e elas simplesmente trouxeram as suas paletas de madeira de tintas e seus
pincéis e começaram a trabalhar. O senhor oriental atônito e paciente esperou simplesmente
a horda ir embora, mas simplesmente não foram embora.
Uma noite, uma misteriosa e bela jovem oriental aparece no
pianos bar. Quieta, bebericava saque e sempre com trajes orientais com seu
leque vermelho, que iam e vinham pelo ar e às vezes cobria o belo rosto e
encobria seu sorriso tímido.
Um tempo depois e uma nevoenta fria noite de outono, ela simplesmente
sentou no assento do pianista e começou a dedilhar com maestria. Depois começou
a atender pedidos aleatórios vindos da plateia, que estava alta pelos sabores e
vapores de gins tônicas, coquetéis, vodcas geladas, uísques, vinhos e cervejas
afins.
Na noite seguinte a misteriosa oriental usava um ocidental vestida preto e
reluzente de melindrosa, com direito a uma pena na cabeça. Ela toda feliz,
retomou o seu posto no piano de cauda, ocupou de forma triunfal. Maria
Madalena, Madalena e Madá, se misturam os nomes entre silvos, brados e gritos
vindo da plateia a plenos pulmões.
Nessa vez a moça ignorou completamente a plateia e começou a tocar e cantar
músicas românticas obscuras. Os aplausos vindo de todos os lugares inundaram o
ambiente. E ecoaram pela galeria, chegaram à beira mar e às escuras ruas do
Beco do Brooklyn.
Quando a noite terminava e o pianos bar baixava as suas portas, invariavelmente
vinha a efusão completa, uns tomavam o rumo das camadas obscuras e mal
iluminadas do Beco do Brooklyn. Como sátiros e bacantes iam buscar efêmeros
prazeres carnais no Tártaro, outros iam rumavam aos alturas do prédio com seu
comércio luxuriante, para sagra Afrodite, Eros e Vênus.
Madalena começou a brilhar naquele recanto obscuro e de liberdades e prazeres.
Entre uma noite e outra, ela era a musa, a atriz, a cantora, a musicista
clássica e popular, a declamadora, a oradora, a poetisa e a pintora. Ela era o
centro de todas as atenções de uma audiência voraz.
Juras de amor etéreo e carnal para ela eram contadas e cantados em versos e
prosas. Os perfeitos misteriosos e angelicais contornos orientais de Madalena
eram retratados e expostos em quadros vívidos.
Contudo Madalena era uma completa desconhecida, dela nada se sabia de fato,
para além de rumores sussurrados entredentes em veladas vozes baixas. Nem onde
e aonde vivia, com quem vivia, ou como vivia a dama misteriosa, a flor oriente.
Eram segredos velados, revelados e sussurrados aqui e ali ao pé do ouvido.
Ela era a exilada filha bastarda, de um rico empresário português de Macau, ela
era uma protegida amante secreta, de um político muito poderoso da região, ela
era uma prostituta cara, a ex-mulher que caiu em desgraça de um rígido militar
de alta patente de um país perdido, no sudeste asiático e que era uma rica dona
de um bordel frequentado por poucos escolhidos.
A musa oriental, por vez ou outra beija um pretendente apaixonado, também
beijava mulheres aleatórias aqui e ali. Mas não passava disso, além de nunca
aceitava convites, presentes ou que lhe pagassem as contas do que consumia no
pianos bar.
As únicas pessoas conhecidas, que experimentaram, ou davam a entender, que
conheciam a intimidade da musa Madalena eram as conhecidas exclusivas garotas
de programa Agnes e Cigana. As três invariavelmente chegavam juntas e
invariavelmente iam embora juntas no Pianos bar. Bebiam justas, se
beijavam e se confraternizavam como se fossem irmãs, na vida e de alma.
Samuel da
Costa é contista e funcionário público em Itajaí, Santa Catarina.
Contato:
samueldeitajai@yahoo.com.br
Por Fabiane Braga Lima (Rio Claro, SP)
Começo de semana e de repente, tem o meu reencontro
com Brian pelos corredores, os nossos horários eram diferentes, eu sempre
chegava mais cedo no trabalho. Para mim não é nada fácil, estou perdidamente
apaixonada por Brian. E como não bastasse o meu drama, vê-lo sempre rodeado por
mulheres lindas e interesseiras não é fácil.
Brian é um empresário dinâmico, muito interessante
e também é um rico dono de uma grande concessionária de carros e motocicletas,
que explora desde as linhas veículos mais populares e de luxo, esportivos e
utilitários.
Novamente, meu coração acelerou e lá estava ele, elegante sentado em seu
escritório compenetrado trabalhando. Bom, ele estava escrevendo no computador,
pensei que iria passar rápido para ele não me ver. Então, fui trabalhar, chega
desta história de menininha apaixonada.
— Ei, Sara, por que não me cumprimentou? — Falou alto ao me ver passar
apressada na frente da sala dele! A voz dele chegou em mim a poucos passos da
porta de Brian. Dei uns passos para trás e tive que encarar o meu chefe e o meu
destino.
— Estava apressada, desculpe-me...
— Boa garota, claro que a desculpo, entre aqui menina e vamos conversar.
— Não posso chefe, estou atrasada com o meu trabalho! — Falei aflita, estava
parada na frente do escritório dele.
— Entra aqui mulher! Preciso que tu me faça um favorzinho! — Me deu uma ordem
em um tom sedutor.
Dei uns passos para dentro do escritório de Brian e ele me puxou pelos meus
braços. Ele baixou as persianas, deixou o ambiente à meia luz e ali
mesmo, na mesa do escritório fizemos amor. A cena se repetiu por um tempo, mas
um dia eu disse um grande basta para mim mesma, preciso colocar um fim naquela
situação, além de tudo ele é meu chefe.
— Eu estou adorando a nossa situação! E agora? Quero um homem só meu! —
Falei depois do nosso sexo casual.
— Olha garota amanhã, tenho uma surpresinha para nós dois, vamos à minha casa
da praia? — Falou sorrindo com os olhos.
Eu curiosa e quieta apenas concordei com a cabeça, eu não sabia aonde estava
indo a nossa aventura. Uma aventura perigosa, eu estava cansada de me apaixonar
e me machucar e a aventura com o meu chefe não estava ruim, só estava
incompleta.
— Claro que quero Brian! — Falei não escondendo o meu entusiasmo.
Fabiane Braga Lima é poetisa e contista em Rio
claro, São Paulo
Contato: bragalimafabiane@gmail.com
Por Fabiane Braga Lima (Rio Claro, SP)
Chegou o dia prometido e tão
esperado, enfim Brian me levou à praia. Por Deus, estávamos viajando, mais ou
menos, umas três longas horas. E, se eu fosse um pessoa desconfiada, poderia
achar que Brian era um psicopata.
Na verdade, cheguei a desconfiar,
pois ele me olhou fixamente na viagem inteira e sentiu um pouco de medo. Uma
mistura de paixão e medo, pois tinha a sensação que caminhava entre as nuvens e
eu poderia cair, ir ao chão a qualquer momento.
— Brian , meu querido! Está demorando muito,
estou em pânico dentro do carro, estamos viajando há horas. — Estava trêmula,
não sabia mais o que dizer e o que fazer.
— Ok meu amor! Vamos parar o carro,
assim toma um pouco de ar. — Disse Brian amável como sempre e continuou —
Garota medrosa, olhe para os lados, chegamos no litoral há um tempão e ainda
não percebeu.
— Estou completamente apaixonada e
perdidamente por este homem, um mulherengo. — Aflita pensei depois de um longo
suspiro e olhei para Brian perdidamente e pensando o que será que o destino me
aguarda.
Fabiane Braga Lima é poetisa e
contista em Rio claro, São Paulo
Contato:
bragalimafabiane@gmail.com
Por Clarisse da Costa (Biguaçu, SC)
A história da mulher negra pelo mundo começa
com as mulheres africanas. É através delas que o termo mulherismo surge em
nossas vidas. Mas antes de tudo vamos nos aprofundar. O Mulherismo tem origem
africana, uma análise social altamente enraizada na opressão seja racial e de
gênero das mulheres negras. Seu objetivo é uma luta de raça, resgate e
emancipação da população negra.
E qual a importância da mulher africana nessa
história? Primeiro que a história de mulheres africanas é arruada de
guerreiras, rainhas e líderes espirituais. Todas elas tiveram importância na
ruptura de costumes. Aguerridas na luta conquistaram respeito e poder. Com isso
expandiram domínios e entraram em luta contra os invasores europeus, o que deu
coragem para o seu povo.
Voltando ao assunto mulherismo, vamos encontrar
a diferença entre esse movimento e o movimento do feminismo. O mulherismo se
difere do feminismo em muitos aspectos. No mulherismo encontramos a luta de
muitas mulheres pela aceitação, o não
sexismo da mulher preta, a luta de classes, a igualdade entre o homem e a
mulher, e o fim da opressão racial.
O feminismo é um tanto complexo, para alguns é
a luta da mulher contra o homem, mas bem sabemos que essa afirmação é um erro.
A mulher busca apenas por seus direitos.
Pelo
termo técnico o feminismo é o ato político, social e filosófico. O lado social
defende a igualdade entre ambos os sexos, como as mesmas condições salariais.
O que tem em comum entre ambos os movimentos é
que não é uma luta sexista como se imagina ser, a luta feminina contra o
masculino. O feminismo teve origem nos movimentos sociais, então a sua luta
sempre foi e é por igualdade. Não é e nunca foi a intenção da mulher estar
acima do homem, não se trata de superioridade, sim de dignidade e dos seus
direitos garantidos.
Entretanto, o mulherismo também aborda essas
questões. A luta por igualdade e seus direitos é uma luta de todas as mulheres
independentemente da sua cor, mas o mulherismo vai além dessas questões
acometidas as mulheres. Existe algo maior, a sua luta pela opressão racial e a
de gênero. O mulherismo vem para colocar a mulher preta no seu lugar destaque
numa sociedade que separa mulheres por condições sociais e a cor da pele.
Clarisse
da Costa é cronista e poetisa em Biguaçu, Santa Catarina.
Contato:
clarissedacosta81@gmail.com
Por Samuel da Costa (Itajaí, SC)
Para a poetisa Clarisse da Costa
‘’Noite
gelada, já não sei o que escrever…
Olho pra
janela, vejo estrelas.
Tento me
lembrar de algum amor, não consigo,
Talvez
nunca tenha amado, apenas me iludido.’’
Fabiane
Braga Lima
O major pensou profundamente no fato, de qual a
dificuldade de pegar um elevador, ao invés de subir as escadarias precárias e
mal iluminadas. E percorre corredores estreitos e sombrios, sendo escoltado por
dois militares de baixas patentes, e fortemente armados, na retaguarda e na
vanguarda dois oficiais superiores desarmados.
Em anos de serviço militar, em décadas de caserna,
presidindo e compondo tribunais militares, juntas de revisões para análises de
promoções e rebaixamento, juntas de análises de relatórios e outros conclaves
formais e informais tendo sempre a razão e o profissionalismo como guia.
O major sentiu arrepios ao trespassar pelos
corredores estreitos em mal iluminados, que se assemelhavam às entranhas de um
submarino submerso há quilômetros de distância da superfície terrestre.
O major sendo engenheiro eletrônico, alocado no
ministério da defesa e membro do corpo técnico do departamento de compras,
aquisições e descartes de materiais bélicos das forças armadas. E o major
também é elemento de ligação entre as forças armadas e os serviços de segurança
nacional.
O major percorreu o mundo, visitando e vistoriando
fábricas de armamentos e de componentes bélicos, estaleiros civis e militares,
bases militares, atracadouros civis e militares, postos militares avançados. O
major adentrou em departamentos e ministérios militares e de serviços de
segurança. Conheceu laboratórios de pesquisas, tanto civis e militares, teve
contato com o que há de mais avançado em termos de defesa e ataque, no meio
militar em todo o globo. Sempre se portando com respeito às hierarquias e
protocolos de segurança, que lhe cabia como militar, fosse onde fosse,
independente do lugar que estivesse.
O militar também conheceu o que havia de mais
atrasado em termos tecnológicos, pois o major também era responsável por
repassar material bélico nacional. Material bélico que ficaram ultrapassados,
para os exércitos e serviços de segurança, de empobrecidas nações
subdesenvolvidas, nos recantos mais longínquos no globo terrestre.
Atividades que sempre desempenhava com o mesmo
profissionalismo, zelo e respeito, pelos oficiais de patentes superiores e que
o recebiam, como também pelos os de baixa patente.
Mas nada o preparava para algo sequer
parecido com o que ele estava presenciando naquele lugar estranho. Nada, e nada
mesmo, ali estava em manual algum nas forças armadas ou serviço de segurança no
mundo. Nada ali estava em protocolo que ele conhecia, tanto no meio civil como
no meio militar. Os procedimentos de segurança, a formação das escoltas, o
protocolo estranho e um sentimento ruim que pairava no ar.
Por fora o prédio do batalhão da polícia militar,
era moderno, funcional e amplo. Mas por dentro, parecia uma base precária de
uma nação em uma longa guerra. Desde a falta de vigilância eletrônica, as
precárias lâmpadas incandescentes, as obsoletas máquinas de escrever antigas e
por fim móveis surrados. Mas, o major não estava ali para fazer uma inspeção
surpresa ou mesmo programada, estava ali para apresentar um relatório. Uma
missão que lhe incumbiram, era simples assim e nada mais.
Ao chegar na sala, onde haveria a reunião com o
estado maior, mais um choque, duas sentinelas, fortemente armados, um estava
com máscara de gás, usava um uniforme muito antigo que o major não identificou
de que nação ou de que época exata era. A outra sentinela, estava usando um
uniforme mais moderno, usava um capuz cinza assemelhado a de um espantalho.
Ambas, as sentinelas, estavam fortemente armadas,
com as suas respectivas submetralhadoras a tira colo, com as miras a laser,
empunhadas nas cinturas haviam modernas pistolas, com silenciadores. Não
faltavam os coletes à prova de balas e rádios comunicadores de última geração,
pareciam altas estátuas grotescas, o major teve um mal estar ao ver as divisas,
eram dois tenentes-coronéis. Ver dois graduados prestando um serviço de meros
aspirantes, não era normal em lugar algum nos meios militares.
O major logo pensou que estavam recolhidos e
cumprindo alguma pena humilhante, antes de serem rebaixados de fato. As
sentinelas bateram os cascos, quando as escoltas na vanguarda deram espaço e o
major tomou a frente a porta abriu automaticamente e o major foi tragado pela
escuridão. O major não olhou para trás, ele não queria saber que bailado
marcial grotescos a escolta e as sentinelas iriam fazer.
— Adentre major! Seja bem-vindo ao meu humilde
escritório!
Os olhos do major estavam doendo, era como se a
abissal escuridão penetrasse nos seus olhos, como se fossem duas adagas afiadas
penetrando nos seus globos oculares. E o tom fraternal do coronel, que o
chamara para dentro do escritório, o fez lembrar de uma piada interna de quando
ele entrara em nas reuniões fechadas de esquadrão de inteligência militar: —
Sairemos vivos desta sala? — Alguém sempre dizia esta frase antes de
começar uma reunião. E invariavelmente via com uma explosão de risadas.
O escritório era rústico, o major não podia divisar
qualquer aparelho elétrico ou eletrônico. Uma mesa simples, no chão de madeira
encerado, no alto do teto uma moderna luminária de cores negras à Bauhaus. O
major olhou perdido para as duas pás negras, como se fossem duas hélices negras
de um helicóptero. Duas luzes de led separadas por duas finas e delicadas
hastes de metal, sustentadas no teto alto por uma haste fina. Ao lado da mesa
rústica uma mesa menor e mais baixa era de metal, de alumínio, o major calculou
que era de uma ordenança do coronel. Uma antiga máquina de escrever imperava
soberana, parecia incrivelmente nova.
E o coronel com seu uniforme impecável, de fala
mansa e um brilho no olhar, um brilho que ele bem conhecia, o filho de um
lavrador empobrecido, ou no máximo o rebento do carteiro bonachão, de uma
cidade perdida no nada em meio a coisa alguma. A ascensão social, vem somente
por um cargo menor, na máquina pública local e ficar o resto da vida carimbando
papéis ou ficar atrás de um balcão, entregando fichas e remédios para uma
população diminuta e semi alfabetizada. Mas alguns poucos, têm a boa sorte de
arranjos políticos locais, de se elegerem para o parlamento local ou
simplesmente se alistarem no serviço militar, fazem concurso para a polícia
militar. Entre uma bajulação e outra, um servicinho ou outro, um fechar de
olhos para uma falta qualquer paras elites locais, vêm as promoções e vem junto
a ascensão social.
Detrás do palavrório pomposo, detrás do uniforme
militar impecável tem um interiorano, complexado, limitado e ambicioso. O
major, com seus bons anos de estudos, anos de formação militar, três idiomas
fluentes no currículo, agora tem que fazer uma sustentação oral para um
superior hierárquico. Era um fulano qualquer, metido em um uniforme militar
impecável, parado no tempo, que não sabia de nada, que saiu de lugar nenhum. O
major se postou como sempre, bateu continência.
— Descansar! Sente-se major, o relatório major,
vamos ao relatório! O conselho nacional de segurança o leu, e é claro e me
incumbiram da tarefa de lhe tomar a sustentação oral. — O coronel estava,
complacentemente, sentado em uma confortável poltrona de escritório, o cabelo
ralo e ruivo e o pequeno bigode reluziam sob a luz da luminária.
O major sentiu um olor asco, uma mistura de água
salgada misturada com sangue. Uma sensação de ter vivido e mesmo cena antes
inundou a mente do major, o charuto, só faltava o charuto e os copos de uísque,
ele pensou estranhamente.
— Descansar major! — A ordem unida ressoou no ar,
como um trovão feroz, o major que estava calado e em posição de sentido, por
fim se deu por vencido e se rendeu ao absurdo, em que estava vivenciando. E
deixou a coisa fluir normalmente, afinal não sabia se sairia vivo da sala. Era
um fato, outro fato mais grave é que foi instruído a entrar no batalhão
desarmando, ele que nunca andava armado quando fazia visitas e inspeções. E
também deixar todos os aparelhos elétricos e eletrônicos, assim que ele
entrasse no prédio do batalhão. Outro procedimento padrão, que eles mesmo
tinham recomendado na revisão de protocolos de segurança quando nas vistorias,
visitas e inspeções técnicas.
— Por quê? Qual o motivo de eu estar aqui coronel?
Que conselho nacional de segurança é este? — O major ainda estava de pé, seu
uniforme verde oliva militar impecável lhe fez parecer deslocado.
O coronel apontou para uma cadeira na frente da
mesa, o major por fim sentou, estava mais que curioso com a situação toda. Não
bastava a promoção que nunca chegava, a aposentadoria que não vinha e as
intermináveis viagens que simplesmente não acabavam. O mundo para ele, era um
enorme quartel, uma gigantesca base militar e os submarinos eram os seus
labirintos do Minotauro de ferro e de aço. E homens e mulheres uniformizados em
eviternas marchas embalados por ordens unidas e cantorias de batalhas. A vida
do major era um mundo marciano, sentinelas nos portões, bateria antiaéreas
apontadas para o céu, blindados estacionados, abuses, lança granadas e armas de
todos os tipos, modelos e tamanhos sendo desmontadas, lubrificadas, remontadas
e disparadas.
Às vezes estava em trajes civis na faculdade, as
breves visitas que fazia a familiares, e as inconveniências dos mesmos, que
cobravam em vê-lo de uniforme militar. A esposa e os filhos, viviam com ele, em
locais anexos em bases militares, eles viajavam de navios e aeronaves
militares.
Seus filhos estudavam em escolas militares e por
fim sua esposa era filha e neta de militares, amigas e amigos de longa data de
militares e por fim tinha as amigas era esposas de militares. E por fim ele
mesmo, filho, neto e bisneto de militares!
Sentado na frente de seu superior hierárquico,
possivelmente o filho de um carteiro bonachão de uma cidade do interior. O
coronel que de repente lhe ofereceu um copo de uísque e um charuto, retirados
sabe se lá de onde. O major, que não fumava, levou o charuto à boca e sentiu o
sabor do tabaco que foi degustado embaixo da língua e as papilas gustativas
dispararam em múltiplos sabores. Depois o uísque que descia pela garganta,
inebriou o major que raramente bebia.
— O que não está no relatório major? — O coronel
parecia um marechal prussiano dando ordem para uma tropa!
— Vamos começar pelo que está no relatório! —
procurou em vão na sala as câmeras de vigilância, onde estariam as escutas, só
pode imaginar e mais nada. O major levou a mão até a pasta zero, zero sete e
tirou o relatório batido na máquina de escrever.
— Por quê? Qual o motivo de me escolherem
para a missão?
— Ora major o teu magnífico currículo fala por si e
diz tudo!
— Pois bem, me escolheram porque precisavam de um
especialista de equipamento de vigilância eletrônica visto as anomalias que
ocorrem por aqui.
— Certo! Os pulsos magnéticos!
— Correto! Pois estou além destes trabalhos de
campo!
— Vamos ao que está no relatório!
O major abriu o relatório para efeito
dramático pois o conhecia de cor o que tinha escrito, jogou o documento na mesa
do coronel.
— Estabelecemos o perímetro, no entorno do prédio,
instalamos as câmeras de vigilância, também colocamos as equipes ao entorno do
prédio para monitorar quem entrava e saia do prédio.
— E o que descobriram?
— Nada! O prédio de quatro andares, não recebeu
ninguém no primeiro dia, nos três dias que foram os focos da nossa vigilância.
Fora uma equipe de limpeza, que fizeram uma faxina completa, no segundo e no
terceiro andar. Apuramos, que estranhamente, era uma equipe de limpeza
especializada em higienização de ambientes hospitalares e de saúde em geral.
Acompanhamos tu a distância segura, como foi
orientado, distribuímos os nossos agentes de vigilância, que não se conhecia,
nos quatro quadrantes. Ninguém entrou ou saiu do prédio, tudo registrado em
vídeos e fotografias, somente um senhor idoso muito bem vestido, de aparência
europeia, italiano para ser mais exato! O homem entrou no primeiro dia e saiu
no terceiro dia! Estou sendo claro até aqui?
— Está sendo sim major! — O coronel recostou-se na
poltrona e olhou para o teto, o major pensou que ele estava formulando uma
pergunta! — Prossiga major! Por favor. — O tom ameno do coronel desconcertou o
major.
— Pois até aqui há poucas estranhezas, mas vamos às
estranhezas de fato. O senhor europeu, fotografamos e logo passamos as
fotografias, pelo reconhecimento facial, e nada, não descobrimos nada dele em
lugar algum, procuramos em todos os bancos de imagens que estavam disponíveis.
Agora, a equipe que o acompanhava era
composta de conhecidos mercenários experientes, eram todos norte-africanos!
Todos baseados na Itália, em Roma para ser mais específico, todos com muita
experiência em combate, serviços de segurança particular e vigilância no mundo
todo.
O major parou e foi buscar algo na pasta
zero, zero sete, procurou, encontrou e dispôs na mesa.
— Aqui está, a ficha completa de toda a equipe,
fotografias atualizadas, nomes, idades, nacionalidades, especialidades e onde
atuaram. Estes homens deixaram o italiano na porta, o senhor entrou no prédio e
saiu três dias depois.
— O que não está no relatório major?
O teatro seguiu pensou o major, como homem da
razão, formado na escola do positivismo, nas certezas da engenharia moderna, relutou
muito em andar pelo terreno pantanoso do vago e do indefinido!
— Os scanners de calor, simplesmente não captaram
nada, nenhuma assinatura de calor no prédio. Mesmo, os medidores de energia e
de consumo de água estavam apontando ao contrário. Em suma, estávamos vigiando
um prédio onde somente este homem idoso entrou, fora a equipe de limpeza, que
aliás somente limpou o segundo e terceiro andares!
— Relate-me das janelas! — O ar de coronel
prussiano voltou.
— Relatar as janelas é relatar as anomalias do
terceiro andar...
— Desculpe, major, eu vi as imagens das janelas e
eu não vi anomalia alguma, nem eu, nem a minha modesta equipe de
contrainteligência e também os sensores que a sua equipe instalou também não
detectaram nada. De onde partiu essa ideia?
— O senhor está certo, somente eu vi a anomalia!
Revisamos várias vezes e eu sabia que estava lá. Uma obviedade eram as janelas
do terceiro estarem sempre abertas, diferentes das demais! Eu vi uma opacidade
nas imagens, a olho nu e nas imagens. Sabemos que os drones estão proibidos de
serem usados nas vigilâncias, em perímetros urbanos. Excetos em certas
circunstâncias como casos de reféns e perseguições a criminosos. Por isso
usamos um drone caseiro, comprado em uma loja de eletrônicos. E também usamos
um outro drone, um militar, que ficou postado longe do prédio. Não vou
discorrer aqui sobre as anomalias, que só ocorrem nesta região em específico,
por isto o primeiro drone doméstico, que se aproximou do prédio e o segundo
capturados os dados do primeiro.
— Solução criativa, caso o primeiro drone fosse
fritado pelas ondas magnéticas, os dados seriam arquivados pelo segundo. Uma
vez que os dados poderiam ser perdidos se a onda atingisse o primeiro, os dados
estariam salvo no segundo. Mas o que aconteceu de fato, na tua experiência?
— Isso ocorreu no segundo dia, o primeiro drone
chegou perto da janela leste do terceiro andar do prédio e logo transmitiu as
imagens e os dados! E eu notei as anomalias, parecia que eu estava vendo...
vendo... — O major procurou as palavras. — Parecia que eu estava vendo uma tela
de TV, de uma televisão em altíssima resolução, era uma imagem perfeita em três
dimensões do interior do prédio.
— Nossa! Algo mais? — Disse o coronel entediado.
— Um zunido! Estava vindo da janela, bem baixo na
verdade!
— E os drones?
— Captamos poucos segundos de imagens e sons! O
nosso engenheiro de eletrônico, não soube o que dizer, só falou um nome bem
baixo, Véronique. É um projeto secreto, o projeto Véronique, um espelho em três
dimensões, uma tela que projeta um ambiente do interior de um cômodo qualquer.
Mas nada parecia com aquilo, uma projeção mais que perfeita da realidade. A
imagem projetada de um andar completamente vazio.
Quanto aos sons, o nosso engenheiro de som, me
relatou que eram provavelmente ruídos vindo do espaço, do cosmo sideral. Na
verdade, eram sons que não foram captados por gravadores de áudio. O nosso
engenheiro de som, disse que não era sons, disse que na verdade, que eram dados
matemáticos que astronautas registraram e converteram em ondas sonoras com a
ajuda de sondas e outros instrumentos.
— E os drones que captam estes dados? — Olho
profundamente para o major com olhos glaciais.
— Como o coronel bem sabe, o primeiro drone que
estava a poucos metros do prédio foi esmagado, como se fosse brutalmente
atingido por uma onda gravitacional. Simplesmente foi esmagado e foi ao chão. O
segundo que estava mais longe simplesmente parou de funcionar e caiu, caiu em
uma das nossas bases de operações, onde estava estacionado no ar entre árvores.
Não sobrou dados do primeiro drones, já o segundo os dados foram apagados por
uma onda magnética, e os poucos dados que possuímos, são os poucos foram retransmitidos
para os nossos computadores.
— Estes fantásticos elementos todos, estão fora do
relatório final e os poucos que estão, estão de forma vaga, certo? — Disse o
coronel entredentes
— Certo! — O som abstrato que saiu da boca do major
atingiu em cheio o coronel.
— E depois, o que aconteceu, o senhor falou em três
dias?
— Sim! Os fatos que ficaram fora, de forma parcial,
do relatório final se concentram no dia que o senhor austero entrou no prédio e
saiu! A maior anomalia que não está no relatório foi o acidente de trânsito que
vitimou o senhor que saiu do prédio. E anomalia maior foi a luz negra que
atingiu o prédio antes do senhor ser atingido pela viatura de polícia e ser
atirado longe. Os nossos agentes em volta do prédio captaram em áudios, fotografias
e vídeos.
— Luz negra? Que luz negra? — Atônito o coronel
quase caiu da cadeira.
O major
não teve tempo de responder, o militar primeiro sentiu o olor severo de sangue,
de carne putrefata, sons de espadas se digladiando no ar, gritos de ódio, gritos
de horror e por fim corpos caindo no mar. E não demorou muito para uma luz
negra envolver o major, o militar sentiu seus corpo se dilacerar, como cada
parte de seu corpo fosse despedaçado, cada átomo de esvaece no ar. A dores
infindas não demoraram nanossegundos então tudo estava acabado. Uma estátua de
ébano estava calcinada na frente do coronel.
Samuel
da Costa é contista e funcionário público em Itajaí, Santa Catarina.
Contato:
samueldeitajai@yahoo.com.br
