A VOZ DO AUTOR: ONÃ SILVA, A POETISA DO CUIDAR

ONÃ SILVA, A POETISA DO CUIDAR

Onã Silva - A Poetisa do Cuidar é escritora, Presidente da Academia Internacional de Poetas e Escritores de Enfermagem (Academia IPÊ) e filiada a diversas academias literárias. Graduada em Enfermagem e Artes Cênicas, Especialista em Saúde Pública, Mestre em Educação e Doutora. Pesquisadora dos temas Criatividade, Ludicidade e Enfermagem com Poesia: a arte sensível do Cuidar. Escreve os seguintes gêneros literários: poesia nas diversas modalidades, romance, crônica, dramaturgia, novela, contos e outros gêneros.  Algumas obras publicadas: A Quadradinha de Gude; Miriã, uma Enfermeira Bambambã; A Derrota de Penina, Histórias da Enfermagem no Universo de Cordel, Enfermagem com Poesia e outras. Recordista pelo RankBrasil Recordes. Premiada em concursos literários e científicos. 

MEIO AMBIENTE E A MINHA MÃE

Por Onã Silva (Presidente da Academia Internacional de Poetas e Escritores de Enfermagem-IPÊ, Brasília, DF)

Menina brejeira lá na fazenda

Sem chapéu nem lenço de renda

Enfeitava a sua roupa bem florida

Com a amarela flor de margarida.

Verdadeira princesa do cerrado

No cabelo um enfeite floreado

Guardiã daquela grande beleza

Das flores exóticas da natureza.

Fazia brinco com o chuveirinho

Com a caliandra fazia carinho

Esmaltava as unhas com pétalas

Manequim linda e muito esbelta.

Fazia colar bonito e colorido

Com sementes, bem comprido,

Seu broche era da flor de lobeira

Modelo do cerrado: Anália Pereira.

PALAVRAS DO MEU PAI

Por Onã Silva (Presidente da Academia Internacional de Poetas e Escritores de Enfermagem-IPÊ, Brasília, DF)

Conheço um homem, corpo esguio,

Mestre sábio que me ensinou:

Derrotar a maldade,

Desenhar a verdade,

Ser forte.

Nos meus ombros plantou

Sementes ricas de coragem.

Rastros de mentira? Varreu.

Meus olhos perspicazes assistiram

E silenciosamente recolheram

As instruções retas

Do homem esguio.

Conheço um homem que desviou

Meus passos da incerteza,

Sua voz é chama acesa,

Traduz força e certeza

Quem as ouve e guarda

Será feliz, como sou.

Bebi suas palavras,

Saciei.

Sigo em paz...

Porque te ouvi, Papai!

FLORES PARA LOUISE

Por Onã Silva (Presidente da Academia Internacional de Poetas e Escritores de Enfermagem-IPÊ, Brasília, DF)

(Louise Ribeiro foi assassinada brutalmente no dia 10 de março de 2015)

Mulher-flor

Floresça o seu ser

Seja Flor

Forte como a flor de cacto que resiste as durezas

Seja sempre a pétala do bem-me-quer ante as incertezas

Na guerra que a sua arma seja a flor rara da tolerância.

Não desanima, Mulher-Flor.

Seja como a Vitória-régia aberta para encantar

Como a flor de lótus que é sábia a ensinar

E como o girassol reluzente a brilhar.

Seja como a hortênsia para minimizar a dor das mulheres que sofreram violência

Solidarize-se, espalhando flores vermelhas e encarnadas em memória das

Mulheres assediadas,

Mulheres desempregadas,

Mulheres violentadas

e mulheres assassinadas.

Flores Sempre-Vivas contra a impunidade e espalhando justiça pela cidade.

Mulher-Flor, levante-se pelas Louises e Marias mil

Para espalhar lírios brancos em prol da cultura da paz

Vai, jardineira da vida... pregar a paz... falando de dores e flores,

Anda e mostra a sua natureza de mulher-flor que vem do seu interior,

Das suas raízes e da sua diversidade floral.

Floresça nesta vida

Onde for

Planta flor

E

Colha amor

E eu, ofereço flores poéticas para a menina-flor: Louise!

A CANTIGA DAS LAVADEIRAS É MÚSICA QUE ECOA NA FLORESTA

Por Onã Silva  (Presidente da Academia Internacional de Poetas e Escritores de Enfermagem - IPÊ, Brasília, DF)

Arrastando a alpercata de couro

Lá vem a lavadeira

A Rainha Equilibrista

E sua coroa de algodão

Uma trouxa balofa na cabeça

E uma lata de farofa na mão.

Cantarolando, some pela estrada

Atrás da procissão de lavadeiras

Caleja os pés no cascalho

Até encontrar o riacho risonho

Que corre às gargalhadas

E abraça o mundo

cantando chuá, chuá!

A rainha do rio senta-se no trono

Uma pedra gorducha e cascorenta

Brinca com as piabas, conta prosa.

Assobia com os passarinhos

O refrão das mulheres que lavam:

Ensaboa, esfrega

bate e torce.

Ajoelhadas, estas mulheres reinam nas águas

Reverentes, diante do quaradouro

– o altar verdejantemente carinhoso

Beija muda por muda de roupa

Deixando-as brancas, brilhantes,

cheirosas,

como a alma de lavadeira.

ASPIRATE

By Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

(Marina Du Bois, English version)

Aspirate the dram

overflowing

from sins

the spilled chalice

in fluid over the tablecloth

in random figures

drawn

draws the arrival time

and on the delay feels the dram

aspirated in annunciation

and wait

the draw translates

life in snip

from everything

as nothing.

SORVER

Por Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

Sorve o gole

transbordante

dos pecados

o cálice entornado

no líquido sobre a toalha

em figuras ao acaso

desenhadas

desdenha a hora da chegada

e no atraso sente o gole

sorvido em anunciação

e espera

o desenho traduz

a vida no recorte

do todo

como nada.

ADVICES

By Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

(Marina Du Bois, English version)

Told to the son: insist

on your propositions and do

wathever you think is the best

the son resisted

did

and the best was not enough

for the father’s predicted

nothing

unquiet

in false magnitude

told the son: I insisted and I did

and redid the redone done

from all the invested nothing

brought the facts’ no resolution

and the doom presented in a shabby

path ragged from affection

brought my back

the father heard and did not insist

on the son’s return the little

was enough: said nothing.

CONSELHOS

Por Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

Disse ao filho: insista

em suas propostas e faça

o que entender melhor

o filho resistiu

fez

e o melhor foi pouco

no nada previsto

pelo pai

inquieto

em falsa magnitude

disse o filho: insisti e fiz

e refiz o feito refeito

de todo o nada investido

trouxe a não resolução dos fatos

e o fado apresentado em roto

caminho esfarrapado dos carinhos

trouxe minha volta

o pai ouviu e não insistiu

ao filho o retorno com que o pouco

se fez bastante: nada disse.

TOMORROWS

By Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

(Marina Du Bois, English version)

Called I do not present myself

absent I make myself distant

in repeated tomorrow

unaware the prisioner heads

to inaudible murmur:

I choose the pill I lie with

and dream silences

unreflected

from fouls

tomorrows

from the songs: overshadowed

dormant clearings

in numbness.

AMANHÃS

Por Pedro Du Bois (Balneário Camboriú, SC)

Chamado não me apresento

ausente me faço distante

no amanhã repetido

inconsciente o preso se dirige

ao murmúrio inaudível:

escolho a pílula com que deito

e sonho silêncios

irrefletidos

dos amanhãs

nauseabundos

das canções: ofuscadas

clareiras dormentes

nos adormecimentos.

CIDADÃO DO NOVO MILÊNIO (EM CREPÚSCULOS ARTIFICIAIS)

Por Samuel da Costa (ALB, Anápolis, GO)

O velho cidadão cordial

 Ser artificial

Que sabe o seu devido lugar

No tempo e no espaço

Imutáveis

Insuperáveis

Inimagináveis

***

Mas sou negro sim

Sou preto sim

Novo cidadão consciente

Pois a minha epiderme

Tem a cor da noite

Cheira o velho mundo

***

Sou eu sim

Negro como a noite

Mas puro como o dia

***

 O ser cordial?

Artificial?

Perdeu-se no meio do nada

Envolto em coisa alguma

Exilou-se

E não volta mais

Nunca mais

***

Mas ser insubmisso submergiu

No oceano do inconformismo

E emergiu

No mar da tranquilidade

Em meio a muitas incertezas

OUTONO AUSTRAL (SÃO FLORES EM MAIO)

Por Samuel da Costa (ALB, Anápolis, GO)

São noites infindas

Em que absorto fico

Perdido em mim mesmo

Vagando no abismo simbolista

Dentro de mim

***

Colhi nevoentas flores em maio

Uma após a outra

Em noites insones

Tendo somente como companhia

Sinfonias noturnas

E a solidão a dois

Junto a mim 

***

Foram flores vagas que colhi

No teu vergel encantado

De outono a outono

RE-LEITURAS PÓS-MODERNAS

Por Samuel da Costa (Anápolis, GO)

 Um monge budista

Pega fogo em praça pública

E o mundo arde em chamas

 Um miliciano armado

Adentra na favela tranquilamente

Enquanto eu grito

Mas ninguém ouviu

***

 Um mendigo morrendo de fome

Pedindo uns trocados

Para quem passa

Na esquina da minha rua

Enquanto a polícia desce o morro

De uma grande cidade

***

Uma jovem e decadente meretriz

Parada na esquina

De um bairro periférico

Faz um desconto

Possivelmente se agradou do cliente

Jovem e de pouca grana

***

Um bom pastor abre aos braços

No púlpito em regozijo

 Prega de olhos fechados

  Mais algumas boas ofertas para Deus

Que tudo vê

***

Enquanto o mundo gira

E nada acontece

Nada muda

A MAIS BELA MENINA-MOÇA DE OGUM

Por Samuel da Costa (ALB, Anápolis, GO)

Multiversos em conflito

Eternamente irreconciliáveis

E equidistantes

Lutam entre si

Meus múltiplos euʼs

Distribuídos em mim

***

Mais que de repente

Vem à imagem da mais deslumbrante

 Moça negra

Com o turbante na cabeça

Ritmada

Vem descendo a ladeira

A mais Bela Menina-Moça de Ogum

 ***

Avisem a casa grande

Recolham a chibata

Demitam o capitão do mato

Guardem o bacamarte

No arsenal

Hoje

Especialmente hoje

 Repicarei o meu tambor

Em fúria

Sem medo vou à luta

Com o corpo marcado

E com o cabelo transado

ABSTRAÇÕES EM NANOSSEGUNDOS

Por Samuel da Costa (ALB, Anápolis, GO)

Não há tempo para abstrações

Sucumbir à quimérica companhia

De imortais deusas e deuses

***

 Não há tempo para arrefecer

Na mística bruma encantada

Muito menos embrenhar-se

No mítico vergel

Embair-se pelo abissal canto

Da sacrossanta Kianda

***

Não há mais tempo

Para deleitar-se complacentemente

Sobre a sombra de uma árvore

Tendo a hialina companhia

Da divinal musa encantada

Se perder entre sussurros

Ou prantos poéticos

Se se perder

Para além do infinitude

Do ser absoluto da negra Valquíria

Pois o mundo real arde

Em chamas em nanossegundos

MEIO ANO

Por Maria Félix Fontele (ALB, Brasília, DF)

Junho ressurge de mansinho

Azaleias e begônias em flor

Pássaros cantam ao entardecer

O meado do ano despontou!

Daqui a pouco chegará o inverno

Com seu toque de frieza, a nos retrair

Mas as chamas de tantas fogueiras

Virão aquecer nosso existir! 

ALMA MATTHER (POEMA MÃE)

Por Samuel da Costa (ALB, Anápolis, GO)

(Para Lara Alves e Laura Nogueira Alves)

Alma pura!

Em sonho de liberdade.

Entre retratos em branco e preto!

Um sonho... Uma vida!

***

Acorda e sonha...

Um sonho de mulher

Que grita:

- Sonho em ser Mãe!

***

Alma Matther em transcendência!

Alma pura que diz:

- Quero ser Mãe!

***

Um sonho de mulher.

Alma pura que brada...

Aos quatro ventos:

- Vou ser mãe!

A ÚLTIMA HORTA DO CENTRO DE BLUMENAU

Por Urda Alice Klueger (Blumenau, SC)

Disseram-me que ele morreu com 88 anos – deve fazer, portanto uns 60 ou 70 anos que aquela horta existe, bem na esquina da Alameda com a rua  Coronel Vidal Ramos, que antigamente se chamava rua Paraná. Faz duas semanas que ele morreu – chamava-se Arno Zendron, e eu o conhecia de vista desde criança. Pertencia a uma família longeva – é de estranhar que não tenha completado o século, como outros dos seus irmãos, mas há que se convir que 88 anos também é uma idade respeitável.

                                   Seu Arno Zendron morou quase naquela esquina que citei acima por toda a sua vida – disse quase, porque ele morava um tanto fora da esquina – quem morava na esquina era a sua horta.

                                   Faz uns 30 anos que comecei a prestar atenção naquela horta. Trinta anos atrás Blumenau crescia, sumiam as vacas de atrás das casas, novas gentes, novas caras e novos costumes vinham fazer ninho na nossa cidade. Apareceram os supermercados, com vidros resplandecentes e espelhos nos seus setores de horti-fruti-granjeiros; apareceram os frangos congelados e resfriados nos longos balcões de vidro, apareceu o leite “de pacote”. Paulatinamente, as hortas de Blumenau foram abandonadas; já não se criavam mais galinhas atrás das casas, venderam-se as vacas.

                                   O símbolo da resistência dos tempos antigos, em Blumenau, era a horta do seu Arno Zendron: no centro da cidade, em área nobre, que ia, aos poucos, sendo rodeado por edifícios de apartamentos, ela resistia, e tinha de tudo: a cebolinha, a salsa, as cenouras, a couve-flor, a alface, o aipim. Agora de cabeça não lembro bem das árvores, mas acho que há algumas bananeiras, um pé de pêssego, ralas árvores que não deveriam tirar o sol das hortaliças. Galinhas também andavam por lá; eram poucas, mas de vez em quando as havia, bem como se o tempo não tivesse passado, bem como se ainda se vivesse nos tempos da colonização, antes que o mundo tomasse o ímpeto de transformação que acabou tomando. Eu prestava a maior atenção naquela horta; sabia, o tempo todo, o que ela representava, e que ela era a última.

                                   Faz poucos dias que soube que o seu Arno Zendron tinha viajado para outras plagas. Fui lá olhar a horta, então. Ela já está um pouco descuidada, com capim crescendo nos canteiros, bem como fica uma horta antes do seu último suspiro. Enquanto o seu Arno esteve doente, ela começou sua despedida. Penso que ninguém irá ressuscitá-la, que está irremediavelmente condenada à extinção, para dar lugar, daqui à pouco, a um outro qualquer edifício de apartamentos.

                                   Chegou ao fim a última horta do centro de Blumenau. É como se tivesse acabado uma antiga resistência. É muito triste.

DONA PÁSCOA

Por Urda Alice Klueger (Blumenau, SC)

De onde ela era eu não faço ideia – deveria ter prestado mais atenção às conversas. Conheci-a já ali e velha, velhíssima, na minha concepção de criança. O ali era um amplo terreno que ainda há na Rua Sete, em Blumenau, ao lado das terras do Colégio Sagrada Família, tendo na parte da frente, no limite com a rua,  um prédio de apartamentos chamado Edifício Beckhauser.

                                   Dona Páscoa comprara aquelas terras em tempos remotos, quando uma pessoa comum podia comprar terras à rua Sete, e fico pensando no que o meu pai contava, do tempo em que, adolescente e ajudando o meu avô a entregar hortaliças e outros produtos agrícolas, andava pela rua Sete enterrado em lama até os joelhos. Como Dona Páscoa era mais velha que os meus pais, decerto fora naqueles tempos que o meu pai contava que ela comprara aquelas terras.

                                   Minha mãe tornou-se amiga da Dona Páscoa ali pela década de 1960, quando eu estaria pelos dez anos, talvez, e então muitas vezes fui visitar aquela senhora de comportamento intrigante, junto com a minha mãe.

                                   Naquele amplo terreno que ainda está lá Dona Páscoa vivia como que num mundo encantado, povoado pelos seres a quem mais amava no mundo, e que eram... galinhas. Penso que numa época remota ela fez lá uma moradia humilde e foi construindo galinheiros no entorno, conforme sua família crescia e crescia. Aí no meio do caminho, penso que pela década de 1950, alguém apareceu por lá e lhe fez a proposta: ganharia um apartamento se cedesse terra na beirada da rua Sete para que se construísse um edifício, e foi daí que surgiu o edifício Beckhauser. Quem fez o negócio não foi muito honesto, pois em troca de toda aquela faixa de terra, Dona Páscoa ganhou seu apartamento, sim, mas um apartamento bastante pequeno, mesmo para a realidade dos amplos apartamentos daquela época. De qualquer forma, lá estava o apartamento que era dela, bem luxuoso para os padrões de então, todo mobiliado com coisas bonitas, e eventualmente Dona Páscoa recebia lá suas visitas ou fazia lá alguma coisa, porque morava, mesmo, era lá no terreno dos fundos, junto com as suas galinhas. O seu quartinho modesto não se diferenciava dos tantos quartos e quartinhos que ela mesma fora construindo, ao longo da sua vida, para as suas amigas galinhas, amigas do peito mesmo, cada uma com o seu nome, obedecendo ao chamado da sua tutora e vindo pegar um colinho, quando ela chamava – numa cidade que cada vez se aburguesava mais, como a nossa, aquela senhora dona de apartamento que nesse tempo era um luxo em pleno centro da cidade e vivendo num quartinho dentre galinheiros era uma coisa, no mínimo, insólita, e penso hoje na grande liberdade que havia dentro de Dona Páscoa, para estar se lixando para a opinião alheia e levar sua vida do jeito que queria, feliz lá entre as suas galinhas!

                                   Foi lá no mundo da Dona Páscoa que pela primeira vez na vida vi galinhas que botavam ovos azuis – aquilo era algo tão fascinante que até a minha mãe ficou cobiçando ter uma galinha daquelas, e acabou por comprar uma jovem galinha da Dona Páscoa, que lá em casa recebeu o nome de Carolina. Era uma galinha preta muito curiosa, e envelheceu na nossa casa.

                                   Carolina, além de pôr ovos azuis, era a melhor choca que nós já havíamos visto, chocando ninhos cheios de ovos um depois do outro, e criando seus pintinhos com cuidado extremo, até que eles ficassem adultos. Infelizmente a sorte de Carolina não foi muito boa: estava com pintinhos recém-nascidos quando um tumor surgiu na região do seu bico, e ela não pode mais comer. Usou, no entanto, de toda a energia que acumulara durante a vida e ficou leve como palha seca, de tanta fome que já passara, mas não descuidou em nenhum momento de criar mais aquela ninhada de pintinhos até que eles ficassem adultos. Só então deu-se o direito de morrer.

                                   Dona Páscoa, quantas saudades vieram agora! Olhei para a janela do seu apartamento, por estes dias, lá no Edifício Beckhauser, e as lembranças vieram em enxurrada. Não sei do que aconteceu no seu fim, mas a senhora deve ter morrido, em algum momento. Acho que tem um estacionamento naquele lugar, agora. Fico pensando no que aconteceu com todas aquelas suas galinhas mansinhas e faceiras quando a senhora se foi – será que tem mais alguém em Blumenau, hoje em dia, que ainda se lembra da Dona Páscoa?